Um Quarto de Fadas

Dorme, meu amor

2012-01-09T18:11:00.003Z

Dorme, meu amor, que o mundo já viu morrer mais
este dia e eu estou aqui, de guarda aos pesadelos.
Fecha os olhos agora e sossega ― o pior já passou
há muito tempo; e o vento amaciou; e a minha mão
desvia os passos do medo. Dorme, meu amor ―

a morte está deitada sob o lençol da terra onde nasceste
e pode levantar-se como um pássaro assim que
adormeceres. Mas nada temas; as suas asas de sombra
não hão-de derrubar-me ― eu já morri muitas vezes
e é ainda da vida que tenho mais medo. Fecha os olhos

agora e sossega ― a porta está trancada; e os fantasmas
da casa que o jardim devorou andam perdidos
nas brumas que lancei no caminho. Por isso, dorme,

meu amor, larga a tristeza à porta do meu corpo e
nada temas: eu já ouvi o silêncio, já vi a escuridão, já
olhei a morte debruçada nos espelhos e estou aqui,
de guarda aos pesadelos ― a noite é um poema
que conheço de cor e vou contar-to até adormeceres.

Maria do Rosário Pedreira

(Intervalo)

2010-01-31T21:26:00.013Z

"Há alguns dias, Deus — ou isso que chamamos assim, tão descuidadamente, de Deus —, enviou-me certo presente ambíguo: uma possibilidade de amor. Ou disso que chamamos, também com descuido e alguma pressa, de amor. E você sabe a que me refiro.

Antes que pudesse me assustar e, depois do susto, hesitar entre ir ou não ir, querer ou não querer — eu já estava lá dentro. E estar dentro daquilo era bom. Não me entenda mal — não aconteceu qualquer intimidade dessas que você certamente imagina. Na verdade, não aconteceu quase nada. Dois ou três almoços, uns silêncios. Fragmentos disso que chamamos, com aquele mesmo descuido, de "minha vida". Outros fragmentos, daquela "outra vida". De repente cruzadas ali, por puro mistério, sobre as toalhas brancas e os copos de vinho ou água, entre casquinhas de pão e cinzeiros cheios que os garçons rapidamente esvaziavam para que nos sentíssemos limpos. E nos sentíamos.

Por trás do que acontecia, eu redescobria magias sem susto algum. E de repente me sentia protegido, você sabe como: a vida toda, esses pedacinhos desconexos, se armavam de outro jeito, fazendo sentido. Nada de mal me aconteceria, tinha certeza, enquanto estivesse dentro do campo magnético daquela outra pessoa. Os olhos da outra pessoa me olhavam e me reconheciam como outra pessoa, e suavemente faziam perguntas, investigavam terrenos: ah você não come açúcar, ah você não bebe uísque, ah você é do signo de Libra. Traçando esboços, os dois. Tateando traços difusos, vagas promessas.

Nunca mais sair do centro daquele espaço para as duras ruas anônimas. Nunca mais sair daquele colo quente que é ter uma face para outra pessoa que também tem uma face para você, no meio da tralha desimportante e sem rosto de cada dia atravancando o coração. Mas no quarto, quinto dia, um trecho obsessivo do conto de Clarice Lispector "Tentação" na cabeça estonteada de encanto: "Mas ambos estavam comprometidos. Ele, com sua natureza aprisionada. Ela, com sua infância impossível". Cito de memória, não sei se correto. Fala no encontro de uma menina ruiva, sentada num degrau às três da tarde, com um cão basset também ruivo, que passa acorrentado. Ele pára. Os dois se olham. Cintilam, prometidos. A dona o puxa. Ele se vai. E nada acontece.

De mais a mais, eu não queria. Seria preciso forjar climas, insinuar convites, servir vinhos, acender velas, fazer caras. Para talvez ouvir não. A não ser que soprasse tanto vento que velejasse por si. Não velejou. Além disso, sem perceber, eu estava dentro da aprendizagem solitária do não-pedir. Só compreendi dias depois, quando um amigo me falou — descuidado, também — em pequenas epifanias. Miudinhas, quase pífias revelações de Deus feito jóias encravadas no dia-a-dia.

Era isso — aquela outra vida, inesperadamente misturada à minha, olhando a minha opaca vida com os mesmos olhos atentos com que eu a olhava: uma pequena epifania. Em seguida vieram o tempo, a distância, a poeira soprando. Mas eu trouxe de lá a memória de qualquer coisa macia que tem me alimentado nestes dias seguintes de ausência e fome. Sobretudo à noite, aos domingos. Recuperei um jeito de fumar olhando para trás das janelas, vendo o que ninguém veria.

Atrás das janelas, retomo esse momento de mel e sangue que Deus colocou tão rápido, e com tanta delicadeza, frente aos meus olhos há tanto tempo incapazes de ver: uma possibilidade de amor. Curvo a cabeça, agradecido. E se estendo a mão, no meio da poeira de dentro de mim, posso tocar também em outra coisa. Essa pequena epifania. Com corpo e face. Que reponho devagar, traço a traço, quando estou só e tenho medo. Sorrio, então. E quase paro de sentir fome."

Caio Fernando Abreu

Em jeito de despedida

2009-07-21T19:03:00.008+01:00

Ao contrário da maioria das pessoas, é nesta altura do ano que costumo fazer balanços, provavelmente por defeito profissional. Enquanto redijo relatórios, construo gráficos comparativos de sucesso/insucesso escolar e encho resmas de papelada que vão acabar no arquivo morto da escola para grande satisfação das traças, vou pensando no próximo ano lectivo e, obviamente, nas muitas outras coisas que me chamam.

Precisamente por estas razões resolvi apagar as luzes e fechar a porta do Quarto de Fadas. Não direi que é para sempre, porque sei que é uma palavra muito traidora, mas não faz parte das minhas intenções regressar, por isso, a todos os que me acompanharam, um grande obrigada.

O último poema

2009-06-04T21:50:00.005+01:00

Assim eu quereria o meu último poema

Que fosse terno dizendo as coisas mais simples e menos intencionais

Que fosse ardente como um soluço sem lágrimas

Que tivesse a beleza das flores quase sem perfume

A pureza da chama em que se consomem os diamantes mais límpidos

A paixão dos suicidas que se matam sem explicação.

Manuel Bandeira

O Girassol

2009-05-25T16:09:00.003+01:00

De oiro e negro se veste o girassol
Que símbolo mais fiel poderia eu encontrar?
Por mais que olhe para o sol
Metade da sua vida na sombra há-de passar.

José Juan Tablada

O embondeiro que sonhava pássaros

2009-05-21T21:06:00.017+01:00

É enorme, mas a culpa é da Gi!

Esse homem sempre vai ficar de sombra: nenhuma memória será bastante para lhe salvar do escuro. Em verdade, seu astro não era o Sol. Nem seu país não era a vida. Talvez, por razão disso, ele habitasse com cautela de um estranho. O vendedor de pássaros não tinha sequer o abrigo de um nome. Chamavam-lhe o passarinheiro.

Todas manhãs ele passava nos bairros dos brancos carregando suas enormes gaiolas. Ele mesmo fabricava aquelas jaulas, de tão leve material que nem pareciam servir de prisão. Parecia eram gaiolas aladas, voláteis. Dentro delas, os pássaros esvoavam suas cores repentinas. À volta do vendedeiro, era uma nuvem de pios, tantos que faziam mexer as janelas:

– Mãe, olha o homem dos passarinheiros!

E os meninos inundavam as ruas. As alegrias se intercambiavam: a gritaria das aves e o chilreio das crianças. O homem puxava de uma muska* e harmonicava sonâmbulas melodias. O mundo inteiro se fabulava.

Por trás das cortinas, os colonos reprovavam aqueles abusos. Ensinavam suspeitas aos seus pequenos filhos – aquele preto quem era? Alguém conhecia recomendações dele? Quem autorizara aqueles pés descalços a sujarem o bairro? Não, não e não. O negro que voltasse ao seu devido lugar. Contudo, os pássaros tão encantantes que são – insistiam os meninos. Os pais se agravavam: estava dito.

Mas aquela ordem pouco seria desempenhada. Mais que todos, um menino desobedecia, dedicando-se ao misterioso passarinheiro. Era Tiago, criança sonhadeira, sem outra habilidade senão perseguir fantasias. Despertava cedo, colava-se aos vidros, aguardando a chegada do vendedor. O homem despontava e Tiago descia a escada, trinta degraus em cinco saltos. Descalço, atravessava o bairro, desaparecendo junto com a mancha da passarada. O sol findava e o menino sem regressar. Em casa de Tiago se poliam as lástimas:

– Descalço, como eles.

O pai ambicionava o castigo. Só a brandura materna aliviava a chegada do miúdo, em plena noite. O pai reclamava nem que fosse esboço de explicação:

– Foste a casa dele? Mas esse vagabundo tem casa?

A residência dele era um embondeiro, o vago buraco do tronco. Tiago contava: aquela era uma árvore muito sagrada, Deus a plantara de cabeça para baixo.

– Vejam só o que o preto anda a meter na cabeça desta criança.

O pai se dirigia à esposa, encomendando-lhe as culpas. O menino prosseguia: é verdade, mãe. Aquela árvore é capaz de grandes tristezas. Os mais velhos dizem que o embondeiro, em desespero, se suicida por via das chamas. Sem ninguém pôr fogo. É verdade, mãe.

– Disparate – suavizava a senhora.

E retirava o filho do alcance paterno. O homem então se decidia a sair, juntar as suas raivas com os demais colonos. No clube, eles todos se aclamavam: era preciso acabar com as visitas do passarinheiro. Que a medida não podia ser de morte matada, nem coisa que ofendesse a vista das senhoras e seus filhos. O remédio, enfim, se haveria de pensar.

No dia seguinte, o vendedor repetiu a sua alegre invasão. Afinal, os colonos ainda que hesitaram: aquele negro trazia aves de belezas jamais vistas. Ninguém podia resistir às suas cores, seus chilreios. Nem aquilo parecia coisa deste verídico mundo. O vendedor se anonimava, em humilde desaparecimento de si:

– Esses são pássaros muito excelentes, desses com as asas todas de fora.

Os portugueses se interrogavam: onde desencantava ele tão maravilhosas criaturas? Onde, se eles tinham já desbravado os mais extensos matos?

O vendedor se segredava, respondendo um riso. Os senhores receavam as suas próprias suspeições – teria aquele negro direito a ingressar num mundo onde eles careciam de acesso? Mas logo se aprontavam a diminuir-lhe os méritos: o tipo dormia nas árvores, em plena passarada. Eles se igualam aos bichos silvestres, concluíam.

Fosse por desdenho dos grandes ou por glória dos pequenos, a verdade é que, aos poucos-poucos, o passarinheiro foi virando assunto do bairro do cimento. Sua presença foi enchendo durações, insuspeitos vazios. Conforme dele se comprava, as casas mais se repletavam de doces cantos. Aquela música se estranhava nos moradores, mostrando que aquele bairro não pertencia àquela terra. Afinal, os pássaros desautenticavam os residentes, estrangeirando-lhes? Ou culpado seria aquele negro, sacana, que se arrogava a existir, ignorante dos seus deveres de raça? O comerciante devia saber que seus passos descalços não cabiam naquelas ruas. Os brancos se inquietavam com aquela desobediência, acusando o tempo. Sentiam ciúmes do passado, a arrumação das criaturas pela sua aparência. O vendedor, assim sobremisso, adiantava o mundo de outras compreensões. Até os meninos, por graça de sua sedução, se esqueciam do comportamento. Eles se tornavam mais filhos da rua que da casa. O passarinheiro se adentrara mesmo nos devaneios deles:

– Faz conta sou vosso tio.

As crianças emigravam de sua condição, desdobrando-se em outras felizes existências. E todos se familiavam, parentes aparentes.

– Tio? Já se viu chamar de tio a um preto?

Os pais lhe queriam fechar o sonho, sua pequena e infinita alma. Surgiu o mando: a rua vos está proibida, vocês não saem mais. Correram-se as cortinas, as casas fecharam suas pálpebras.

Parecia a ordem já governava. Foi quando surgiram as ocorrências. Portas e janelas se abriam sozinhas, móveis apareciam revirados, gavetas trocadas.

Em casa dos Silvas:

– Quem abriu este armário?

Ninguém, ninguém não tinha sido. O Silva maior se indignava: todos, na casa, sabiam que naquele móvel se guardavam as armas. Sem vestígios de força quem podia ser o arrombista? Dúvida do indignatário.

Em casa dos Peixotos:

– Quem espalhou alpista na gaveta dos documentos?

O qual, ninguém, nenhum, nada. O Peixoto máximo advertia: vocês muito bem sabem que tipo de documentos tenho aí guardados. Invocava suas secretas funções, seus sigilosos assuntos. O alpisteiro que se denunciasse. Merda da passarada, resmungava.

No lar do presidente do município:

– Quem abriu a porta dos pássaros?

Ninguém abrira. O governante, em desgoverno de si: ele tinha surpreendido uma ave dentro dentro do armário. Os sérios requerimentos municipais cheios de caganitas.

– Vejam este: cagado mesmo na estampilha oficial.

No somado das ocorrências, um geral alvoroço se instalou no bairro. Os colonos se reuniram para labutar em decisão. Se juntaram em casa do pai de Tiago. O menino iludiu a cama, ficou na porta escutando as graves ameaças. Nem esperou escutar a sentença. Lançou-se pelo mato, rumo ao embondeiro. O velho lá estava ajeitando-se no calor de uma fogueira.

– Eles vem aí, vêm-te buscar.

Tiago ofegava. O vendedor não se desordenou: que já sabia, estava à espera. O menino se esforçava, nunca aquele homem lhe tivera tanto valor.

– Foge, ainda dá tempo.

Mas o vendedor se confortava, em sonolentidão. Sereno, entrou no tronco e ali se ademorou. Quando saiu já vinha engravatado, de fato mesungueiro**. De novo, se sentou, limpando as areias por baixo. Depois, ficou varandeando, retocando o horizonte.

– Vai, menino. É noite.

Tiago deixou-se. Espreitava o passarinheiro, aguardando o seu gesto. Ao menos, o velho fosse como o rio: parado mas movente. Enquanto não. O vendedeiro se guardava mais em lenda que em realidade.

– E porquê vestiste o fato?

Explicou: ele é que era natural, rebento daquela terra. Devia de saber receber os visitantes. Lhe competia o respeito, deveres de anfitrião.

– Agora, você vai, volta na sua casa.

Tiago levantou-se, difícil de partir. Olhou a enorme árvore, conforme lhe pedisse protecção.

– Está a ver a flor? – perguntou o velho.

E lembrou a lenda. Aquela flor era moradia dos espíritos. Quem que fizesse mal ao embondeiro seria perseguido até o fim da vida.

Barulhosos, os colonos foram chegando. Cercaram o lugar. O miúdo fugiu, escondeu-se ficou à espreita. Ele viu o passarinheiro levantar-se, saudando os visitantes. Logo procederam pancadas, chambocos, pontapés. O velho parecia nem sofrer, vegetável, não fora o sangue. Amarram-lhe os pulsos, empurraram-lhe no caminho escuro. Os colonos foram atrás deixando o menino sozinho com a noite. A criança se hesitava, passo atrás, passo adiante. Então, foi então: as flores do embondeiro tombaram, pareciam astros de feltro. No chão, suas brancas pétalas, uma a uma, se avermelharam.O menino, de pronto, se decidiu. Lançou-se nos matos, no encalço da comitiva. Ele seguia as vozes, se entendendo que levavam o passarinheiro para o calabouço. Quando se ensombrou por trás do muro, no próximo da prisão, Tiago sufocava. Valia a pena rezar? Se, em volta, o mundo se despojara das belezas. E, no céu, tal igual o embondeiro, já nenhuma estrela envaidecia.

A voz do passarinheiro lhe chegava, vinda de além-grades. Agora, podia ver o rosto de seu amigo, o quanto sangue lhe cobria. Interroguem o gajo, espremam-no bem. Era ordem dos colonos, antes de se retirarem. O guarda continenciou-se, obediente. Mas nem ele sabia que segredos devia arrancar do velho. Que raivas se comprovavam contra o vendedor ambulante? Agora, sozinho, o retrato do detido lhe parecia isento de suspeita.

– Peço licença de tocar. É uma música da sua terra, patrão.

O passarinheiro ajeitou a harmónica, tentou soprar. Mas recuou da intenção com um esgar.

– Me bateram muito-muito na boca. É muita pena, senão havia de tocar.

O polícia lhe desconfiou. A gaita-de-beiços foi lançada pela janela, caindo junto do esconderijo de Tiago. Ele apanhou o instrumento, juntou seus bocados. Aqueles pedaços lhe semelhavam sua lama, carecida de mão que lhe fizesse inteira. O menino se enroscou, aquecido em sua própria redondura. Enquanto embarcava no sono levou a muska à boca e tocou como se fizesse o seu embalo. Dentro, quem sabe, o passarinheiro escutasse aquele conforto?

Acordou num chilreino. Os pássaros! Mais de infinitos, cobriam toda a esquadra. Nem o mundo, em seu universal tamanho, era suficiente poleiro. Tiago se acercou da cela, vigiou o calabouço. As portas estavam abertas, a prisão deserta. O vendedor não deixara nem rastro, o lugar estava amnésico. Gritou pelo velho, responderam os pássaros.

Decidiu voltar à árvore. Outro paradeiro para ele já não existia. Nem rua nem casa: só o ventre do embondeiro. Enquanto caminhava, as aves lhe seguiam, em cortejo de piação, por cima do céu. Chegou à residência do passarinheiro, olhou o chão coberto de pétalas. Já vermelhas não estavam, regressadas ao branco originário. Entrou no tronco, guardou-se na distância de um tempo. Valia a pena esperar pelo velho? No certo, ele se esfumara, fugido dos brancos. No enquanto, ele voltou a soprar na muska. Foi-se embalando no ritmo, deixando de escutar o mundo lá fora. Se guardasse a devida atenção, ele teria notado a chegada das muitas vozes.

– O sacana do preto está dentro da árvore.

Os passos da vingança cercavam o embondeiro, pisando as flores.

– É o gajo mais a gaita. Toca, cabrão, que já danças!

As tochas chegaram ao tronco, o fogo namorou as velhas cascas. Dentro, o menino desatara num sonhos: seus cabelos figuravam pequenitas folhas, pernas e braços se madeiravam. Os dedos, lenhosos, minhocavam a terra. O menino transitava de reino: arvorejado, em estado de consentida impossibilidade. E do sonâmbulo embondeiro subiam as mãos do passarinheiro. Tocavam as flores, as corolas se envolucravam: nasciam espantosos pássaros e soltavam-se, petalados, sobre a crista das chamas. As chamas? De onde chegavam elas, excedendo a lonjura do sonho? Foi quando Tiago sentiu a feridas das labaredas, a sedução da cinza. Então, o menino, aprendiz da seiva, se emigrou inteiro para suas recentes raízes.

* muska: nome que, em chissena, se dá à gaita-de-beiços.

** mesungueiro: de “mesungo”, homem branco.

Mia Couto, Cada Homem é Uma Raça

A gente se acostuma…

2009-05-19T12:53:00.007+01:00

Eu sei que a gente se acostuma. Mas não devia.

A gente se acostuma a morar em apartamento de fundos e não ver vista que não sejam as janelas ao redor. E porque não tem vista logo se acostuma a não olhar para fora. E porque não olha para fora, logo se acostuma a não abrir de todo as cortinas. E porque não abre as cortinas, logo se acostuma a acender mais cedo a luz. E, à medida que se acostuma, se esquece do sol, se esquece do ar, esquece da amplidão.

A gente se acostuma a acordar sobressaltado porque está na hora. A tomar café correndo porque está atrasado. A ler o jornal no ônibus porque não pode perder tempo. A comer sanduíche porque não dá para almoçar. A sair do trabalho porque já é noite. A cochilar no ônibus porque está cansado. A deitar cedo e dormir pesado sem ter vivido o dia.

A gente se acostuma a abrir o jornal e a ler sobre a guerra. E aceitando a guerra, aceita os mortos e que haja números para os mortos. E aceitando os números, aceita não acreditar nas negociações de paz. E não aceitando as negociações de paz, aceitar ler todo dia de guerra, dos números, da longa duração.

A gente se acostuma a esperar o dia inteiro e ouvir no telefone: “hoje não posso ir”. A sorrir para as pessoas sem receber um sorriso de volta. A ser ignorado quando precisa tanto ser visto.

A gente se acostuma a pagar por tudo o que se deseja e necessita. E a lutar para ganhar com que pagar. E a ganhar menos do que precisa. E a fazer fila para pagar. E a pagar mais do que as coisas valem. E a saber que cada vez pagará mais. E a procurar mais trabalho, para ganhar mais dinheiro, para ter com que pagar nas filas em que se cobra.

A gente se acostuma a andar nas ruas e ver cartazes. A abrir as revistas e ler artigos. A ligar a televisão e assistir comerciais. A ir ao cinema e engolir publicidade. A ser instigado, conduzido, desnorteado, lançado na infindável catarata dos produtos.

A gente se acostuma à poluição, às salas fechadas de ar condicionado e ao cheiro de cigarros. À luz artificial de ligeiro tremor. Ao choque que os olhos levam à luz natural. Às bactérias de água potável. À contaminação da água do mar. À morte lenta dos rios. Se acostuma a não ouvir passarinhos, a não ter galo de madrugada, a não colher fruta no pé, a não ter sequer uma planta por perto.

A gente se acostuma a coisas demais para não sofrer. Em doses pequenas, tentando não perceber, vai afastando uma dor aqui, um ressentimento ali, uma revolta lá. Se o cinema está cheio, a gente senta na primeira fila e torce um pouco o pescoço. Se a praia está contaminada, a gente só molha os pés e sua o resto do corpo. Se o trabalho está duro, a gente se consola pensando no fim de semana. E se no fim de semana não há muito que fazer, a gente vai dormir cedo e ainda fica satisfeito porque tem muito sono atrasado.

A gente se acostuma a não falar na aspereza para preservar a pele. Se acostuma para evitar sangramentos, para esquivar-se da faca e da baioneta, para poupar o peito.

A gente se acostuma para poupar a vida.

Que aos poucos se gasta, e que, de tanto acostumar, se perde de si mesma.

Marina Colassanti

Fábula revisitada

2009-05-14T15:48:00.009+01:00

Era uma vez uma formiga que todo o santo dia carreava fardos e fardos de comida para abastecer o formigueiro. Quando chegava a noite, a pobre formiga exploradora, moidinha de trabalho, já nem alento sentia para uma amena cavaqueira com familiares e amigos. Adormecia logo.

O seu natural bom-feitio, e só isso, impedira-a de azedar o bom relacionamento com os outros. Mas não era feliz, e isso pressentia-se nos gestos bruscos e evasivos e naquela ruga de preocupação que tanto a marcava. No entanto, tinha reservas, bem escusadas, sobre o modo de ser e de viver de outras criaturas. Não sendo nada feia, desleixava muito os cuidados consigo e, apesar de ser esbelta e delicada na cintura - resultado de um exercício diário e continuado -, além de outros predicados que se lhe reconheciam, nunca arranjara noivo nem tempo para namorar. Era do género de considerar um desperdício de tempo ouvir música, ver teatro ou ler romances embora já tivesse ouvido ao mocho que quem lê romances vive mais; não compreendia, censurava até, por vezes, as que perdiam tempo no cabeleireiro e gastavam dinheiro em cremes de beleza e outros cosméticos.

Certa vez, travara conhecimento com uma cigarra muito simpática e comunicativa que tinha vindo morar para a vizinhança do formigueiro. Ao contrário da formiga, a cigarra vive com alegria e, sempre de bom humor, sabe tirar partido das coisas boas da vida. Pertence a uma família de criaturas que se dedica às artes, especificamente a música. A cigarra aproveita o calor do dia para cantar, insufla a pele do abdómen que ressoa como um tambor, e só pára ao entardecer. A cigarra entoava o seu cântico de louvor do Sol e à formiga este cantar dava-lhe alento e companhia, de tal forma que lhe parecia despender menos esforço e poupar energia. Se a cigarra, em alguma manhã mais nevoenta se ficava amodorrada ao sono, ou se se demorava um pouco mais na toilette matinal, logo a formiga estranhava e, sem se dar conta, entristecia. Claro que a formiga não se apercebia da causa da mudança de humor, e porque é que os fardos que acartava lhe pareciam menores mas muito mais pesados e fastidiosos os dias. Tinha preconceitos, adquiridos no tempo da escola, com o mestre La Fontaine. É verdade que o mestre, já com muita idade, tinha conceitos arcaicos e já desactualizados, que os trovadores e outros pequenos e médios artistas de music-hall não lhe perdoavam, mas a formiga não tivera outra escola, para além da mais árdua escola do trabalho.

Até que um dia a cigarra ficou afónica, isto porque um desarranjo intestinal, provocado pela ingestão de folhas quentes, a impedia de utilizar o seu instrumento musical. Aí, a formiga sentiu a sua falta e o alento que lhe proporcionava o cantar da cigarra. A dúvida entrou então no seu espírito e pensava: será que tenho andado enganada toda a vida? Afinal as cigarras também trabalhavam? E para os outros, com abnegação e generosidade? Foi infatigável, a formiga, no apoio à cigarra. Arranjava tempo para lhe levar uns caldinhos deveras reconfortantes e nunca a comidinha faltou à cabeceira da enferma.

Desde então, não consta que nenhuma cigarra tenha ficado desamparada no Inverno, nem na velhice. No entendimento da harmonia desta verdade universal, Formigas e Cigarras foram felizes para sempre.

Hipólito Clemente

Carta dum contratado

2009-05-11T14:18:00.011+01:00

Eu queria escrever-te uma carta

Amor,

Uma carta que dissesse

Deste anseio

De te ver

Deste receio

De te perder

Deste mais que bem querer que sinto

Deste mal indefinido que me persegue

Desta saudade a que vivo todo entregue...

Eu queria escrever-te uma carta

Amor,

Uma carta de confidências íntimas,

Uma carta de lembranças de ti,

De ti

Dos teus lábios vermelhos como tacula

Dos teus cabelos negros como diloa

Dos teus olhos doces como macongue

Dos teus seios duros como maboque

Do teu andar de onça

E dos teus carinhos

Que maiores não encontrei por aí...

Eu queria escrever-te uma carta

Amor,

Que recordasse nossos dias na capopa

Nossas noites perdidas no capim

Que recordasse a sombra que nos caía dos jambos

O luar que se coava das palmeiras sem fim

Que recordasse a loucura

Da nossa paixão

E a amargura da nossa separação...

Eu queria escrever-te uma carta

Amor,

Que a não lesses sem suspirar

Que a escondesses de papai Bombo

Que a sonegasses a mamãe Kiesa

Que a relesses sem a frieza

Do esquecimento

Uma carta que em todo o Kilombo

Outra a ela não tivesse merecimento...

Eu queria escrever-te uma carta

Amor,

Uma carta que ta levasse o vento que passa

Uma carta que os cajus e cafeeiros

Que as hienas e palancas que os jacarés e bagres

Pudessem entender

Para que se o vento a perdesse no caminho

Os bichos e plantas

Compadecidos de nosso pungente sofrer

De canto em canto

De lamento em lamento

De farfalhar em farfalhar

Te levassem puras e quentes

As palavras ardentes

As palavras magoadas da minha carta

Que eu queria escrever-te amor

Eu queria escrever-te uma carta...

Mas, ah, meu amor, eu não sei compreender

Por que é, por que é, por que é, meu bem

Que tu não sabes ler

E eu - Oh! Desespero! - não sei escrever também!

António Jacinto

Neve preta?

2009-05-07T15:40:00.007+01:00

Falar de neve em Junho mostra uma lamentável falta de sentido de oportunidade. Mas, tal como debaixo dos pés se levantam os trabalhos, também o acaso dos encontros pode inverter a ordem das estações e trazer o inverno para o pino do verão, e fazer passar por nós um terrível frio que nenhum agasalho será capaz de vencer. Porque, não me cansarei nunca de o dizer, é preciso muito cuidado com as crianças (...).

E agora pergunto: que são as crianças? Dez mil pedagogos se preparam para me responder. Afasto de antemão as respostas, umas que já conheço, outras que adivinho, e torno a perguntar: que são as crianças? Que seres estranhos são esses que viram para nós os seus rostos frescos, que nos perturbam às vezes com um olhar subitamente profundo e sábio, que são irónicos e gentis, débeis e implacáveis, e sempre tão alheios? (...) Quando passam a ser nossos iguais, falamos-lhes da infância que tiveram (a que recordamos, como observadores do lado de fora) e sentimo-nos quase ofendidos porque eles não gostam de ouvir lembrar uma situação em que já não se reconhecem. São adultos, agora: outra espécie humana, portanto.

Nessa infância está, por exemplo, a história que vou contar e que devo a um desses tais encontros do acaso. E depois de eu a reproduzir aqui, dir-me-ão se eu não tenho razões para insistir: é preciso muito cuidado com as crianças. Não o cuidado comum, que tende a prevenir acidentes, aqueles que aparecem sob a rubrica nas notícias dos jornais, mas um outro cuidado, mais melindroso e subtil. Eu explico.

Uma professora mandou um dia aos seus alunos que fizessem uma composição plástica sobre o Natal. Não falou assim, claro. Disse uma frase como esta: "Façam um desenho sobre o Natal (...)". Apareceu tudo quanto é costume aparecer nestes casos: o presépio, os reis magos, os pastores, S. José, a Virgem e o Menino Jesus (...). De repente. Ah! Mas é preciso muito cuidado com as crianças! A professora segura um desenho nas mãos, e esse desenho não é nem melhor nem pior que os outros. Mas ela tem os olhos fixos, está perturbada: o desenho mostra o inevitável presépio, a vaca, o burrinho, e toda a restante figuração. Sobre esta cena sem mistério cai a neve, e esta neve é preta. Porquê?

"Porquê?", pergunta a professora em voz alta à criança. O rapazinho não responde. Talvez mais nervosa do que quer mostrar, a professora insiste. Há na sala os cruéis risos e murmúrios de rigor nestas situações. A criança está de pé, muito séria, um pouco trémula. E, por fim, responde: "Fiz a neve preta porque foi nesse Natal que a minha mãe morreu."

Daqui por um mês chegaremos à Lua. Mas quando e como chegaremos nós ao espírito de uma criança que pinta a neve preta porque a mãe lhe morreu?

José Saramago, Deste mundo e do outro

Hugo Pratt e Sandokan

2009-05-04T13:33:00.006+01:00

(clique na imagem para aumentar)

Sandokan, o Tigre de Mompracem, não me seduziu nas descrições de Emílio Salgari nem na figura do actor Kabir Bedi. Mas quando li esta notícia no Público de sábado passado fiquei com a certeza de que vou mudar de opinião. Já estou a contar o tempo que falta para ter o livro nas mãos!

Medo da eternidade

2009-04-30T16:35:00.011+01:00

Jamais esquecerei o meu aflitivo e dramático contato com a eternidade.

Quando eu era muito pequena ainda não tinha provado chicles e mesmo em Recife falava-se pouco deles. Eu nem sabia bem de que espécie de bala ou bombom se tratava. Mesmo o dinheiro que eu tinha não dava para comprar: com o mesmo dinheiro eu lucraria não sei quantas balas.

Afinal minha irmã juntou dinheiro, comprou e ao sairmos de casa para a escola me explicou:
- Como não acaba? - Parei um instante na rua, perplexa.
- Não acaba nunca, e pronto.

- Eu estava boba: parecia-me ter sido transportada para o reino de histórias de príncipes e fadas.

Peguei a pequena pastilha cor-de-rosa que representava o elixir do longo prazer. Examinei-a, quase não podia acreditar no milagre. Eu que, como outras crianças, às vezes tirava da boca uma bala ainda inteira, para chupar depois, só para fazê-la durar mais. E eis-me com aquela coisa cor-de-rosa, de aparência tão inocente, tornando possível o mundo impossível do qual já começara a me dar conta.

- Com delicadeza, terminei afinal pondo o chicle na boca.

- E agora que é que eu faço? - Perguntei para não errar no ritual que certamente deveira haver.

- Agora chupe o chicle para ir gostando do docinho dele, e só depois que passar o gosto você começa a mastigar. E aí mastiga a vida inteira. A menos que você perca, eu já perdi vários.

- Perder a eternidade? Nunca.

O adocicado do chicle era bonzinho, não podia dizer que era ótimo. E, ainda perplexa, encaminhávamo-nos para a escola.

- Acabou-se o docinho. E agora?

- Agora mastigue para sempre.

Assustei-me, não saberia dizer por quê. Comecei a mastigar e em breve tinha na boca aquele puxa-puxa cinzento de borracha que não tinha gosto de nada. Mastigava, mastigava. Mas me sentia contrafeita. Na verdade eu não estava gostando do gosto. E a vantagem de ser bala eterna me enchia de uma espécie de medo, como se tem diante da idéia de eternidade ou de infinito.
Eu não quis confessar que não estava à altura da eternidade. Que só me dava aflição. Enquanto isso, eu mastigava obedientemente, sem parar.
Até que não suportei mais, e, atrevessando o portão da escola, dei um jeito de o chicle mastigado cair no chão de areia.

- Olha só o que me aconteceu! - Disse eu em fingidos espanto e tristeza. - Agora não posso mastigar mais! A bala acabou!
- Já lhe disse - repetiu minha irmã - que ela não acaba nunca. Mas a gente às vezes perde. Até de noite a gente pode ir mastigando, mas para não engolir no sono a gente prega o chicle na cama. Não fique triste, um dia lhe dou outro, e esse você não perderá.

Eu estava envergonhada diante da bondade de minha irmã, envergonhada da mentira que pregara dizendo que o chicle caíra na boca por acaso.
Mas aliviada. Sem o peso da eternidade sobre mim.

Clarice Lispector

Posso escrever os versos...

2009-04-27T14:02:00.009+01:00

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.

Escrever, por exemplo: "A noite está estrelada,
e tiritam, azuis, os astros lá ao longe."

O vento da noite gira no céu e canta.

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.
Eu amei-a, e por vezes ela também me amou.

Em noites como esta tive-a eu nos meus braços.
Beijei-a tantas vezes sob o céu infinito.

Ela amou-me, por vezes eu também a amava.
Como não ter amado os seus grandes olhos fixos.

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.
Pensar que não a tenho. Sentir que a perdi já.

Ouvir a noite imensa, mais imensa sem ela.
E o vento cai na alma como no pasto o orvalho.

Importa lá que o meu amor não pudesse guardá-la.
A noite está estrelada e ela não está comigo.

Isso é tudo. Ao longe alguém canta. Ao longe.
A minha alma não se contenta com havê-la perdido

Como para chegá-la a mim o meu olhar procura-a.
O meu coração procura-a, e ela não está comigo.

A mesma noite faz branquejar as mesmas árvores.
Nós dois, os de então, já não somos os mesmos.

Já não a amo, é verdade, mas tanto que eu a amei.
Esta voz buscava o vento para tocar-lhe o ouvido.

De outro. Será de outro. Como antes dos meus beijos.
A voz, o corpo claro. Os seus olhos infinitos.

Já não a amo, é verdade, mas talvez a ame ainda.
É tão curto o amor, tão longo o esquecimento.

Porque em noites como esta a tive em meus braços,
a minha alma não se contenta com havê-la perdido.

Embora seja esta a última dor que ela me causa,
e estes sejam os últimos versos que lhe escrevo.

Pablo Neruda
(tradução de Fernando Assis Pacheco)

Qual é o livro que andam a ler?

2009-04-23T16:10:00.006+01:00

"Um grande livro deve deixá-lo com muitas experiências e algo exausto. Deverá viver diversas vidas enquanto o lê."

William Styron

Dia da Terra

2009-04-22T13:54:00.008+01:00

Sabemos hoje que a Terra é o nosso lar, a nossa casa comum, a nossa pátria. É o único habitat aprazível, com os seus rios, as suas montanhas, as suas flores, os seus animais, a diversidade das suas espécies, a diversidade das nossas culturas, a diversidade dos humanos. Estamos em nossa casa.
Pertencemos no entanto, a um tempo (...) em que, como nunca até hoje, as ameaças convergem sobre o nosso planeta. O mais trágico, ou cómico, é que todas estas novas ameaças (desastres ecológicos, aniquilamento nuclear, manipulações tecnocientíficas, etc.) provêm dos próprios desenvolvimentos da nossa civilização. O problema de dominar o planeta já não tem o mínimo sentido. A Terra não nos pertence, nós é que lhe pertencemos. Trata-se, actualmente, de controlar o desenvolvimento descontrolado da nossa era planetária. A Terra-Pátria está em perigo. Estamos em perigo, e o inimigo, aprendemo-lo finalmente hoje, não é outro senão nós próprios.

Edgar Morin, Os problemas do fim do século, 1990

Definição

2009-04-17T18:58:00.003+01:00

“Não, não ofereço perigo algum: sou quieta como folha de outono esquecida entre as páginas de um livro, sou definida e clara como o jarro com a bacia de ágata no canto do quarto - se tomada com cuidado, verto água límpida sobre as mãos para que se possa refrescar o rosto mas, se tocada por dedos bruscos num segundo me estilhaço em cacos, me esfarelo em poeira dourada."

Caio Fernando Abreu, Morangos Mofados

Mankind is no Island

2009-04-14T14:22:00.004+01:00

O Tropfest, o maior festival de curtas-metragens do mundo, começou há dezassete anos em Sydney e, no ano passado, teve a sua primeira edição em Nova Iorque. O vencedor foi este filme totalmente realizado com umtelemóvel. O seu orçamento foi de 40 dólares!

O Quarto de Fadas fez ontem um ano, e eu não teria dado por isso se não fosse o Carlos, que alertou o blogobairro para isso com um post da maior simpatia possível. Para ele e para os que me enviaram mensagens de parabéns, os meus agradecimentos.

Cronobiograma feminino

2009-04-07T21:53:00.018+01:00

Até aos 5 anos - A mulher não faz a mínima ideia de quem é.

Dos 5 aos 10 anos - Sabe que é diferente dos rapazes, mas não percebe porquê.

Dos 10 aos 25 anos - Sabe exactamente porque é que é diferente, e tira proveito disso.

Dos 25 aos 30 anos - Nesta fase formam-se 5 grupos distintos:

G1: As que casaram por dinheiro.
G2: As que casaram por amor.
G3: As que não casaram.
G4: As que simplesmente casaram.
G5: As inteligentes.

G1: Descobrem que o dinheiro não é tudo na vida e sentem falta de uma paixão.
G2: Descobrem que a paixão não é tudo na vida e sentem falta do dinheiro.
G3: Descobrem que o dinheiro e a paixão não fazem falta, o que interessa mesmo é um homem.

G4: Não percebem porque é que casaram.
G5: Descobrem que ter inteligência não é tudo na vida.

Dos 30 aos 35 anos - Sabe exactamente onde é que errou e pinta o cabelo de loiro. Vai para o ginásio.

Dos 35 aos 40 anos - Procura ajuda espiritual.

Dos 40 aos 45 anos - Abandona a ajuda espiritual e procura ajuda médica, com psicólogos e cirurgiões plásticos.

Dos 45 aos 50 anos - Graças aos cirurgiões o rabo e barriga voltaram ao normal, o peito ficou melhor do que era e apaixona-se pelo psicólogo.

Depois dos 50 anos - FINALMENTE DESCOBRE-SE, ACEITA-SE E COMEÇA A VIVER!!!

...Mas então aparece a osteoporose e o reumatismo, e lixa tudo.

(Mandado por e-mail por uma mulher bonita, inteligente e com mais de 50 anos)

Belo belo

2009-03-29T18:52:00.007+01:00

Belo belo belo,
Tenho tudo quanto quero.

Tenho o fogo de constelações extintas há milénios.
E o risco brevíssimo - que foi? passou! - de tantas estrelas cadentes.

A aurora apaga-se,
E eu guardo as mais puras lágrimas da aurora.

O dia vem, e dia a dentro
Continuo a possuir o segredo grande da noite.

Belo belo belo,
Tenho tudo quanto quero.

Não quero o êxtase nem os tormentos.
Não quero o que a terra só dá com trabalho.

As dádivas dos anjos são inaproveitáveis:
Os anjos não compreendem os homens.
Não quero amar,
Não quero ser amado.
Não quero combater,
Não quero ser soldado.
- Quero a delícia de poder sentir as coisas mais simples.

Manuel Bandeira

Parábola do professor

2009-03-24T12:38:00.013Z

Escola de Atenas - Rafael

Naquele tempo, Jesus subiu ao monte seguido pela multidão e, sentado sobre uma grande pedra, deixou que os seus discípulos e seguidores se aproximassem. Depois, tomando a palavra, ensinou-os dizendo:

Em verdade vos digo, bem-aventurados os pobres de espírito, porque deles é o reino dos céus. Bem-aventurados os que têm fome e sede de justiça, porque serão saciados. Bem-aventurados os misericordiosos, porque eles...

Pedro interrompeu: Temos que aprender isso de cor?

André disse: Temos que copiá-lo para o caderno?

Tiago perguntou: Vamos ter teste sobre isso?

Filipe lamentou-se: Não trouxe o papiro-diário.

Bartolomeu quis saber: Temos de tirar apontamentos?

João levantou a mão: Posso ir à casa de banho?

Judas exclamou: Para que é que serve isto tudo?

Tomé inquietou-se: Há fórmulas, vamos resolver problemas?

Tadeu reclamou: Mas porque é que não nos dás a sebenta e pronto!?

Mateus queixou-se: eu não entendi nada, ninguém entendeu nada!

Um dos fariseus cretinos, que nunca tinha estado diante de uma multidão nem ensinado nada, tomou a palavra e dirigiu-se a Ele, dizendo:

Onde está a tua planificação? Qual é a nomenclatura do teu plano de aula nesta intervenção didáctica mediatizada? E a avaliação diagnóstica? E a avaliação institucional? Quais são as tuas expectativas de sucesso? Tendes para a abordagem da área em forma globalizada, de modo a permitir o acesso à significação dos contextos, tendo em conta a bipolaridade da transmissão? Quais são as tuas estratégias conducentes à recuperação dos conhecimentos prévios? Respondem estes aos interesses e necessidades do grupo de modo a assegurar a significatividade do processo de ensino-aprendizagem? Incluíste actividades integradoras com fundamento epistemológico produtivo? E os espaços alternativos das problemáticas curriculares gerais? Propiciaste espaços de encontro para a coordenação de acções transversais e longitudinais que fomentem os vínculos operativos e cooperativos das áreas concomitantes?

Quais são os conteúdos conceptuais, processuais e atitudinais que respondem aos fundamentos lógico, praxeológico e metodológico constituídos pelos núcleos generativos disciplinares, transdisciplinares, interdisciplinares e metadisciplinares?

Caifás, o pior de todos, disse a Jesus:

Quero ver as avaliações do primeiro, segundo e terceiro períodos e reservo-me o direito de, no final, aumentar as notas dos teus discípulos, para que ao Rei não lhe falhem as previsões de um ensino de qualidade e não se lhe estraguem as estatísticas do sucesso. Serás notificado em devido tempo pela via mais adequada. E vê lá se reprovas alguém! Lembra-te que ainda não és titular e não há quadros de nomeação definitiva.

... E Jesus pediu a reforma antecipada aos trinta e três anos...

A árvore dos desejos

2009-03-17T14:31:00.011Z

Era uma vez um homem que enquanto viajava entrou acidentalmente no paraíso. Neste paraíso, existiam árvores dos desejos. Bastava sentarmo-nos debaixo delas, pedirmos um desejo e imediatamente o desejo tornava-se realidade - não havia intervalo entre o desejo e sua realização.
O homem estava cansado e adormeceu à sombra da árvore-dos-desejos. Quando despertou, estava com muita fome, e pensou:
- Estou com tanta fome, quem me dera encontrar qualquer coisa para comer.
E imediatamente apareceu comida vinda do nada, simplesmente uma refeição deliciosa flutuando no ar.
Ele estava tão faminto que não quis saber de onde é que a comida viera (quando se está com fome, não se é filósofo!). Começou a comer imediatamente, a comida estava deliciosa... Depois, tendo saciado a fome o homem olhou à sua volta...

Outro pensamento surgiu na sua mente:
- Se ao menos pudesse ter algo para beber...
E como não há proibições no paraíso, imediatamente apareceu um excelente vinho. Bebendo o vinho descontraidamente aproveitando a brisa fresca do paraíso, sob a sombra da árvore, começou a pensar:
- O que está a acontecer? O que se passa? Estarei a sonhar ou existem espíritos à minha volta ?...
E os espíritos apareceram. E eram ferozes, horríveis, hediondos.
O homem começou a tremer e mais um pensamento surgiu na sua mente:
- Agora vou ser assassinado, com certeza!
E foi assassinado.

Autor desconhecido

Blueberry Girl

2009-03-10T18:27:00.007Z

Damas da luz e damas das trevas, damas de tudo o mais,
esta é uma prece por uma blueberry girl.
Primeiro que tudo, senhoras,
tende a bondade de poupá-la a escorregadelas e tropeções aos dezasseis,
permiti que se mantenha desperta e ajuizada, livre de pesadelos aos três,
de maridos que lhe entristeçam o olhar aos trinta,
de dias tristes aos catorze,
de falsas amigas aos quinze.
Permiti que tenha dias de coragem e de verdade.
Permiti que vá a lugares a que nunca nos permitiram que fôssemos
e que tenha sempre alegria na sua juventude.
Damas da graça e damas da mercê, damas de poder misericordioso,
esta é uma prece por uma blueberry girl.
Concedei-lhe a vossa pureza de visão.
As palavras podem ser inquietantes,
as pessoas podem ser complexas
e os meios pouco claros.
Concedei-lhe a sabedoria de escolher o caminho direito,
livre de maldade e medo,
permiti que conte histórias e dance à chuva,
que dê cambalhotas, role e corra,
que as suas alegrias sejam tão altas como as suas tristezas profundas.
Permiti que cresça como uma erva ao sol.
Damas do paradoxo, damas do equilíbrio, damas das sombras que caem,
esta é uma prece por uma blueberry girl.
Ajudai-a a ajudar-se a si própria,
ajudai-a a levantar-se,
ajudai-a a perder-se e a encontrar-se,
ensinai-a que temos o tamanho dos nossos sonhos,
ensinai-a que a fortuna é cega,
que a verdade é uma coisa que ela terá de encontrar por si própria,
preciosa e rara como uma pérola.
Concedei todos estes dons e um pouco mais ainda a uma blueberry girl.

Neil Gaiman
(tradução livre)

Outra Vida

2009-03-04T08:24:00.005Z

Quero ser noutra vida mensageiro de emoções
De elefantes, baleias, cais e canções
Na preguiça do panda, na destreza do lince
Vou abrir a Pandora onde Deus não existe
Entre tudo e nada, saber quem sou

Quero ser noutra vida mensageiro de emoções
De golfinhos e águias, do silêncio das águas
Regressado aos sentidos e à razão dos bichos
Dos espaços perdidos, na asa de condor
No fundo do mar, saber quem sou

Quero ser noutra vida mensageiro de emoções
Porta-voz de ondas, tradutor de ilusões
Ser menos ainda que um pequeno carreiro
Descobrir o mistério do Universo inteiro
Emprestar a vida, descobrir quem sou

Letra e música de João Afonso Lima

Carnaval de Veneza

2009-02-24T14:02:00.004Z

O único Carnaval de que eu gosto.

Foi para ti...

2009-02-20T19:35:00.009Z

Foi para ti que criei as rosas.

Foi para ti que lhes dei perfume.

Para ti rasguei ribeiros

e dei às romãs a cor do lume.

Foi para ti que pus no céu a lua

e o verde mais verde nos pinhais.

Foi para ti que deitei no chão

um corpo aberto como os animais.

Eugénio de Andrade

Mudar uma lâmpada...

2009-02-19T16:33:00.010Z

Quantas pessoas são necessárias para mudar uma lâmpada?

Depende do tipo de pessoa:

Tias?

Duas: Uma chama o electricista e a outra prepara as bebidas.

Psicólogos?

Apenas um, mas a lâmpada PRECISA DE QUERER ser mudada.

Loiras?

Cinco: Uma para segurar a lâmpada e outras quatro para girarem a cadeira.

Consultores?

Dois... Um abandona sempre o trabalho a meio do projecto.

Bêbados?

Um, só para segurar a lâmpada, enquanto o tecto vai rodando.

Informáticos?

Mudar para quê? Não há qualquer problema com a lâmpada velha, porque nos testes aqui no escritório ela funcionava bem.

Activistas gays?

Nenhum. A lâmpada não precisa de mudar para ser aceite pela sociedade.

Cantores Românticos?

Dois: Um muda a lâmpada e o outro escreve uma canção sobre os bons tempos da lâmpada antiga...

Machões?

Nenhum: Macho não tem medo do escuro.

Americanos?

Só um: Ele segura a lâmpada e o mundo gira ao seu redor.

Mulher?

Só ela! Sózinha!! Porque ninguém, dentro desta casa sabe mudar uma lâmpada! São um bando de IMPRESTÁVEIS!!! Eles nem percebem que a lâmpada se fundiu! Eles podem ficar em casa no escuro durante três dias antes de perceberem que a porcaria da lâmpada se queimou! E quando notarem, vão passar mais cinco dias à espera que EU a mude, porque acham que eu sou ESCRAVA deles!!! E quando eles perceberem que eu não vou mudar a lâmpada, eles ainda vão ficar mais dois dias no escuro porque não sabem que as lâmpadas novas estão na porcaria da despensa! E se, por algum milagre, eles encontrarem as lâmpadas novas, vão arrastar o sofá da sala até ao lugar onde está a lâmpada fundida e vão riscar o chão todo, porque são INCAPAZES de saber onde está guardado o escadote! É inútil esperar que eles mudem a lâmpada, então sou eu mesma quem vai mudá-la! E como eu sou uma mulher independente, vou lá e mudo!... E SAIAM DA MINHA FRENTE!!!

Citação

2009-02-18T17:28:00.005Z

"O coração da fêmea é um labirinto de subtilezas que desafia a mente grosseira do macho trapaceiro. Se quiser realmente possuir uma mulher, tem que pensar como ela, e a primeira coisa é conquistar-lhe a alma. O resto, o doce envoltório macio que nos faz perder o sentido e a virtude, vem por acréscimo."

Carlos Ruiz Zafón, A Sombra do Vento

De que são feitos os sonhos

2009-02-17T12:32:00.006Z

"É inacreditável", diziam os forasteiros que, atraídos pela sua fama, corriam a Sakata para ver ou comprar os seus kakemonos. De facto, estavam ali todas as delícias da cor, todos os segredos da vida. Os mais incrédulos mexiam-lhes levemente, certificando-se assim que não havia nada mais do que seda ou papel e tintas. Outros ficavam horas seguidas de olhar pregado no desenho, esperando o súbito movimento de todas as coisas suspensas (que se derramassem os lagos, cantassem os pássaros ou se inclinassem os ramos das árvores às carícias da brisa).

(...)

Assim vivia e trabalhava incansavelmente Hokusai, alheio à fama e à crescente admiração que os seus desenhos alcançavam. Quando alguém mostrou um deles ao Imperador, grande amante da arte da pintura, este ficou de tal modo impressionado que ordenou imediatamente que trouxessem à sua presença "o velho doido pelo desenho".

Foi assim que certa manhã, seis cavaleiros da Guarda Imperial atravessaram a galope a pacata aldeia de Sakata e pararam diante da porta duma pequena casa de madeira e colmo. Dois dias depois, Hokusai e a inseparável Hana-San estavam na presença do Imperador.

"Podes ficar com a tua filha no meu palácio o tempo que quiseres" - disse ele, acrescentando, "mas quero que faças aqui o mais belo, o mais perfeito dos teus desenhos."

Hokusai aceitou o honroso convite e durante cerca de um ano desenhou vagarosamente sobre a seda cinzenta um fundo verde de jardim banhado por uma luz crepuscular e, em pleno voo, uma elegante cegonha. Era mais do que perfeito, mais do que real aquela aguarela.

(...)

Na manhã seguinte estava o palácio em alvoroço. A cegonha desenhada por Hokusai desaparecera misteriosamente e só ele, conformado, parecia compreender o sucedido. Porém, como o Imperador se mostrasse inconsolável desenhou outra no mesmo local, igualmente perfeita e igualmente desaparecida na manhã seguinte, apesar de guardada por trinta soldados armados. E se não estava no kakemono, onde estariam então, já que, procuradas por toda a parte, nunca foram encontradas?

Quando o Imperador pediu ao velho que desenhasse também gaiolas para as suas cegonhas, já que parecia ser a única forma de as reter, ele recusou, dizendo: "a arte não é uma prisão".

Álvaro Magalhães, As Lágrimas do Céu

Salazar e as aulas de substituição

2009-02-16T13:40:00.008Z

Uma das coisas mais detestáveis que há na vida de um professor talvez seja ter que dar aulas de substituição: não vou explicar porquê, seria demasiado cansativo e acho que não é o lugar apropriado para o fazer, mas digo-vos que, na maioria das vezes, é realmente de fugir. Outra situação muito aborrecida é a sensação de “pregar aos peixes”, mas já me conformei com ela.
A semana passada a minha paciência foi um tanto ultrapassada pelo facto dos meus alunos do 9º ano, que acabaram de estudar o Estado Novo e não ligaram pevide ao assunto, andarem numa excitação pegada por causa da série que a nossa televisão resolveu passar sobre a vida sentimental de Salazar. Inundaram-me de perguntas a que fui respondendo o melhor possível, cheia de paciência e de boa vontade, porque é perfeitamente natural que a miudagem de 14 ou 15 anos, de hormonas aos saltos, tenha curiosidade sobre o assunto. O pior foi quando eu comecei a dar a minha versão dos acontecimentos! Desmentiram-me peremptoriamente, que eu não percebia nada do assunto, que eles bem tinham visto a série, que se a televisão dava é porque era verdade e o diabo a sete. Resumindo, acho que vou começar a encomendar aulas à TV, porque talvez assim eles aprendam o que eu não consigo ensinar.

Mas o melhor ainda estava para vir. No dia a seguir fui fazer uma substituição a uma turma do 6º ano que não conhecia de lado nenhum. Como é costume, uma das primeiras coisas que me perguntaram foi qual era a disciplina que eu ensino; perante a minha resposta, e para ir empatando um bocado e não começarem logo a cumprir o plano de aula que o meu colega tinha deixado, veio a conversa da famosa série à baila, Salazar para cá, Salazar para lá. Às tantas, pergunta uma miúda:

- Mas quem é que é esse Salazar?
Resposta imediata de um colega:
- Não sabes? É um dos Reis Magos!

Acreditem que demorei um bocado a perceber. Não sou lá muito esperta. Um dos Reis Magos, ou seja Baltazar...
Parece anedota, mas não é. Passou-se mesmo comigo, na semana passada, e nem por isso houve grande risota na turma.

O amor, meu amor

2009-02-14T20:14:00.005Z

Nosso amor é impuro

como impura é a água
e tudo quanto nasce

e vive além do tempo.

Minhas pernas são água,

as tuas são luz

e dão a volta ao universo

quando se enlaçam

até se tornarem deserto e escuro.

E eu sofro de te abraçar

depois de te abraçar para não sofrer.

E toco-te

para deixares de ter corpo

e o meu corpo nasce

quando se extingue no teu.

E respiro em ti

para me sufocar

e espreito em tua claridade

para me cegar,

meu Sol vertido em Lua,

minha noite alvorecida.

Tu me bebes

e eu me converto na tua sede.

Meus lábios mordem,

meus dentes beijam,

minha pele te veste

e ficas ainda mais despido.

Pudesse eu ser tu

e em tua saudade ser a minha própria espera.

Mas eu deito-me em teu leito

quando apenas queria dormir em ti.

E sonho-te

quando ansiava ser um sonho teu.

E levito, voo de semente,

para em mim mesmo te plantar

menos que flor: simples perfume,

lembrança de pétala sem chão onde tombar.

Teus olhos inundando os meus

e a minha vida, já sem leito,

vai galgando margens

até tudo ser mar.

Esse mar que só há depois do mar.

Mia Couto

Nuvem

2009-02-13T19:18:00.007Z

Encostei-me a ti,
sabendo bem que eras somente onda.
Sabendo que eras nuvem,
depus a minha vida em ti.
Como sabia bem tudo isso,
e dei-me ao teu destino frágil,
fiquei sem poder chorar
quando caí.

Cecília Meireles

A Fuga de Wang-Fô

2009-02-12T16:16:00.012Z

- Perguntas-me o que é que me fizeste, velho Wang-Fô? - recomeçou o Imperador, inclinando o pescoço encarquilhado para o velho que o ouvia. - Vou dizer-to. O meu pai reuniu uma colecção de pinturas tuas no fundo do palácio, e foi nessas imensas salas que eu fui criado, velho Wang-Fô, porque não me deixavam sair, com medo de que ver os infelizes me afligisse o espírito ou agitasse o coração. Tirando um ou outro velho criado que aparecia o menos possível, a ninguém mais era permitido entrar nos meus domínios, não fosse conspurcar-me com a sombra de quem passasse. De noite, quando não conseguia dormir, ficava a olhar para os teus quadros, e, durante dez anos, não houve uma só noite em que eu não os tenha contemplado. De dia, sentado num tapete de que já sabia de cor todos os desenhos, descansando as mãos nos meus joelhos de seda amarela, eu imaginava o mundo - com o país de Han no meio - semelhante à planície côncava e monótona da mão profundamente atravessada pelos Cinco Rios. A toda a sua volta, o mar onde os monstros nascem e, mais longe ainda, as montanhas onde assenta o céu. Tudo isto eu imaginava com a ajuda dos teus quadros. Aos dezasseis anos, reabriarm-me as portas que me separavam do mundo; subi ao terraço do palácio para ver as nuvens, mas elas não se comparavam com as dos teus crepúsculos. Mandei vir uma liteira; sacudido através de estradas atulhadas de lama e de pedras com que eu não contava, percorri as províncias do Império sem encontrar os teus jardins repletos de mulheres parecidas com flores e as tuas florestas cheias de antílopes e de pássaros. Os calhaus da beira-mar fizeram com que eu me enjoasse dos oceanos; a fealdade das aldeias impede-me de ver a beleza dos arrozais, e o riso áspero dos meus soldados dá-me vómitos. Mentiste-me, Wang-Fô, velho aldrabão: o reino de Han não é o mais maravilhoso dos reinos e não sou eu o Imperador. O único império onde vale a pena reinar é aquele onde tu entras, velho Wang, pelo caminho das Mil Curvas e das Dez Mil Cores. Só tu reinas em paz sobre planícies onde a neve não derrete e sobre campos de flores que nunca morrerão. E é por isso, Wang-Fô, que eu encontrei o suplício que te estava reservado, a ti cujas pinturas me fizeram detestar o que possuo, e desejar o que jamais possuirei. E, para te fechar na única prisão de onde não poderás sair, decidi queimar-te os olhos, já que os teus olhos são as duas portas mágicas por onde tu penetras no teu reino. E, já que as tuas mãos são as duas estradas de dez ramificações que vão até ao coração do teu império, também decidi cortar-te as mãos. Percebes tu agora, velho Wang-Fô?

Marguerite Yourcenar

Palavras

2009-02-11T16:12:00.008Z

Quanto a mim, gosto das palavras que sabem a terra, a água, aos frutos de fogo do verão, aos barcos no vento; gosto das palavras lisas como seixos, rugosas como pão de centeio. Palavras que cheiram a feno e a poeira, a barro e a limão, a resina e a sol.

Foi com essas palavras que fiz os poemas. Palavras rumorosas de sangue, colhidas no espaço luminoso da infância, quando o tempo era cheio, redondo, cintilante. As palavras necessárias para conservar ainda os olhos abertos ao mar, ao céu, às dunas, sem vergonha, como se os merecesse, e a inocência pudesse de quando em quando habitar os meus dias. As palavras são a nossa salvação.

Eugénio de Andrade

Depois da crise...

2009-02-10T12:11:00.013Z

Logotipos de grandes empresas depois da crise

Desabafo

2009-02-09T14:08:00.007Z

Alguém sabe quando é que o frio e a chuva desaparecem de vez? Eu até nem desgosto do Inverno, mas começo a estar farta de tanta "cinzentice"... Ainda por cima dou aulas numa escola com tanta humidade que o chão que foi lavado depois das aulas acabarem ainda está molhado no dia seguinte!!!

Leva-me os olhos, gaivota

2009-02-06T19:31:00.013Z

Leva-me os olhos, gaivota,
e deixa-os cair lá longe naquela ilha sem rota...

Lá...
------onde os cravos e os jasmins
nunca se repetem nos jardins...

Lá...
------onde nunca a mesma aranha tece a mesma teia
na mesma escuridão das mesmas casas...

Lá...
------onde toda a noite canta uma sereia
...e a lua tem asas...

Lá...

José Gomes Ferreira

Discover Sting!

Simplesmente durmo para sonhar

2009-02-05T15:54:00.009Z

O Prémio Caboré tem como objectivo homenagear profissionais e empresas que se destacam nos seus respectivos sectores de actuação e contribuem para o avanço da indústria da propaganda e para o desenvolvimento do marketing e da comunicação no mercado brasileiro. O Disney Channel concorreu ao troféu com este filme criado pela Giovanni+Draftfcb.

Casei com um Massai

2009-02-04T18:00:00.009Z

Claro que não fui eu, mas Corinne Hofmann que casou com um Massai, e que descreve a sua experiência de vida no livro com este nome.

A F@ passou-me um desafio que já fiz há algum tempo, mas que aceitei novamente, porque é daqueles a que se responde de forma completamente diferente consoante o momento em que estamos.

Ela chamou-lhe o desafio 161, porque consiste em apanhar o livro mais próximo, abri-lo na página 161, procurar a quinta frase completa, colocar a frase no blog e passar o desafio para cinco pessoas.

O livro que estava mesmo ao pé de mim quando li o post era o que ando a ler – “Casei com um Massai”, é “(...)a história dos quatro anos que passei no mato do Quénia. Na altura vivi o maior amor da minha vida e passei pelo céu e pelo inferno. Foi a minha maior luta pela sobrevivência. Uma luta que, ainda assim, eu e a minha filha vencemos”, nas palavras da autora. Não estou muito adiantada na leitura, mas o que li é fantástico, e já me disseram que há um segundo volume que não é inferior ao primeiro.

A quinta frase completa da página 161 é:

“Estes pequenos passeios gastam muita da nossa preciosa gasolina e começo, aos poucos, a protestar.”

Não passo o desafio a ninguém, uma vez que já o fiz antes, mas quem gostar dele, leve-o consigo.

Oração de uma camponesa de Madagáscar

2009-02-03T13:41:00.006Z

Senhor, dono das panelas e marmitas:
não posso ser uma santa que medita aos teus pés, constantemente.
Não posso bordar toalhas para o teu altar.
Então, que eu seja santa ao pé do meu fogão.
Que o teu amor aqueça a chama que eu acendi
e faça calar a vontade que sinto de lastimar
os problemas e contrariedades.
Eu tenho as mãos de Marta,
mas quero cultivar também a alma de Maria
Quando lavar o chão, lava, Senhor, os meus pecados.
Quando eu colocar a comida na mesa,
almoça e janta connosco, Senhor.
Quero servir-te, servindo a minha família.

Perfil de um leitor

2009-02-02T14:30:00.007Z

Há um par de anos, forçado a uma longa imobilidade domiciliária, encontrei-me inteiramente disponível para fruir, de manhã à noite, dois dos maiores prazeres da minha vida: ler, ler perdidamente, e ouvir música, até que um zumbido de cansaço me impusesse a opção pelo silêncio. Nesses dias de Inverno, entre as dezenas de livros que devorei, houve um que em especial me alimentou a imaginação e me reconciliou com a vida. Digamos que esse livro foi o meu cheque-esperança para um futuro que se adivinhava incerto. Chamava-se Uma história da leitura e foi escrito por um argentino que a certa altura resolveu naturalizar-se canadiano: o seu nome é Alberto Manguel e, na semana passada, pelos acasos de uma comemoração do Dia do Livro, conheci-o à conversa. A conversa foi sobre livros, evidentemente.

Manguel é um homem baixo, de olhar suave e dedos gordinhos. É brilhante, sem ser imponente; amável, sem ser melífluo; elegante, sem ser afectado; inteligente, sem ser ostensivo. Quando fala de livros e da leitura, é como se o mundo inteiro coubesse numa lombada, como se, fora desse circuito iniciático que faz de um leitor um bibliófilo empedernido, quase nada houvesse. E, no entanto, constantemente, através das suas reflexões sobre a leitura, passa uma visão do mundo e do lugar que os livros ocupam nele. Não temos tempo para ler, diz, porque nos convenceram que a brevidade é que conta, num mundo movido pelo mito da rapidez e da eficácia. Recorda uma história hindu: a vida é como um pássaro que atravessa, de uma ponta a outra, uma sala iluminada. O mundo moderno tende a elogiar a velocidade do voo; para nós, só conta a decepção por esse voo ser tão breve.

Manguel nasceu em Buenos Aires em 1948. Aprendeu a ler antes de ter sido ensinado; e a escrever, mais tarde, por volta dos sete anos. Como todos os grandes leitores, acredita, nem que seja por metáfora poética, no que dizem os antigos textos hebraicos: que Deus criou o mundo com dez algarismos e vinte e duas letras, e que tudo o que está no mundo pode ser lido e decifrado. (...)

Durante a sua permanência em Lisboa, Manguel ficou hospedado num hotel ao lado da Praça da Alegria. Alberto acha a praça preciosa (pronuncie-se à espanhola que é mais gracioso) e eu, que vivo no bairro, digo-lhe que o jardim é um dos lugares mais belos de Lisboa. Falo-lhe de uma árvore tentacular, cujos ramos encerram milhares de histórias que ficarão para sempre por contar. E ele lembra-se de dois versos de Philip Larkin: “As árvores começam a deitar folhas / como qualquer coisa quase a ser dita.” Quase. O resto é o que se lê – e o que se diz do que se lê, por forçada nossa imaginação.

António Mega Ferreira, Revista Visão, 2 de Maio de 2002

Dia Escolar da Não-Violência e Paz

2009-01-30T18:47:00.008Z

Anti–Anne Frank

Esta criança esquálida,
de riso obsceno e olhares alucinados,
nunca apertou nas mãos a fria face pálida,
nunca sentiu, na escada, as botas dos soldados,
nunca enxugou as lágrimas que aniquilam e esgotam,
nunca empalideceu com o metralhar de um tanque,
nem rastejou num sótão,
nem se chama Anne Frank.

Nunca escreveu diário nem nunca foi à escola,
nem despertou o amor dos editores piedosos.
Nunca estendeu as mãos em transes dolorosos
a não ser nos primores da técnica da esmola.

Batem-lhe, pisam-na, insultam-na, sem que ninguém se importe.

E ela, raivosa e pálida,
morde, estrebucha, cospe, odeia até à morte.

Pobre criança esquálida!
Até no sofrimento é preciso ter sorte.

António Gedeão

Comemora-se hoje o Dia Escolar da Não-Violência e Paz, uma iniciativa do pedagogo espanhol Llorenç Vidal com o objectivo de sensibilizar para a tolerância, solidariedade e respeito pelos direitos humanos junto das escolas de todo o mundo. A data foi escolhida em homenagem a Gandhi cuja morte ocorreu justamente neste mesmo dia no ano de 1948.

Mais interrogações

2009-01-29T16:32:00.001Z

(Clique na imagem para aumentar)

Interrogações

2009-01-28T14:22:00.009Z

Porque é que os habitantes em Espanha são Espanhóis e na Rússia não são Rissóis?

Porque é que na Suécia os habitantes são Suecos e em Marrocos não são Marrecos?

Porque é que em Marrocos os habitantes são Marroquinos e na Suíça não são Suínos?

Porque é que na Polónia as pessoas são Polacas e na Estónia não são Estacas?

Porque é que se diz discoteca em vez de discotoca se o disco toca e não teca?

Porque é que é espingarda em vez de espungarda pois faz pum e não pim?

Porque é que os que andam no mar são marujos e os do ar não são araújos?

Porquê ???!!!!!!!

Não conheço o autor destas interrogações.

Kengah e Zorbas

2009-01-27T15:01:00.006Z

Gato e Pássaro - Paul Klee

Kengah estendeu as asas para levantar voo, mas a espessa onda foi mais rápida e cobriu-a inteiramente. Quando veio ao de cima, a luz do dia havia desaparecido e, depois de sacudir a cabeça energicamente, compreendeu que a maldição dos mares lhe obscurecia a visão.

Kengah, a gaivota de penas cor de prata, mergulhou várias vezes a cabeça, até que uns clarões chegaram às pupilas cobertas de petróleo. A mancha viscosa, a peste negra, colava-lhe as asas ao corpo, e por isso começou a mexer as patas na esperança de nadar rapidamente e sair do centro da maré negra.

Com todos os músculos contraídos pelo esforço, chegou por fim ao limite da mancha de petróleo e ao fresco contacto com a água limpa. Quando, de tanto pestanejar e mergulhar a cabeça, conseguiu limpar os olhos, olhou para o céu e não viu mais que algumas nuvens que se interpunham entre o mar e a imensidade da abóbada celeste.

A mancha negra. A peste negra. Enquanto esperava o fatal desenlace, Kengah amaldiçoou os humanos.
- Mas não todos. Nada de injustiças – grasnou ela debilmente.
Desesperada perante a ideia de uma morte lenta, sacudiu-se toda e verificou com espanto que o petróleo não lhe tinha colado as asas ao corpo.

- Talvez tenha ainda uma possibilidade de sair daqui, e quem sabe se, voando alto, muito alto, o sol não derreterá o petróleo – grasnou Kengah.
Kengah bateu as asas energicamente, encolheu as patas, ergueu-se uns dois palmos e caiu de borco na água.
À quinta tentativa, Kengah conseguiu levantar voo.
Batia as asas com desespero, pois o peso da camada de petróleo não lhe permitia planar. Bastaria uma só pausa para ir por ali abaixo. Por sorte, era uma gaivota jovem e os músculos respondiam em boa forma.

Ganhou altura. Sem deixar de mover as asas, olhou para baixo e viu a costa que se perfilava apenas como uma linha branca. Viu também alguns barcos movendo-se como diminutos objectos sobre um pano azul. Ganhou mais altura, mas os esperados efeitos do sol não a atingiam. Talvez os seus raios produzissem um calor muito fraco, ou então era a camada de petróleo que era excessivamente espessa.

Numa desesperada tentativa de recuperar altura, fechou os olhos e bateu as asas com as suas últimas energias. Não soube durante quanto tempo manteve os olhos fechados, mas quando os abriu ia a voar sobre uma alta torre que ostentava um cata-vento de ouro.
- São Miguel! – grasnou ela ao reconhecer a torre da igreja de Hamburgo.
As asas negaram-se a continuar o voo.

Um gato grande, preto e gordo estava a apanhar sol na varanda, ronronando e meditando acerca de como se estava bem ali, recebendo os cálidos raios pela barriga acima, com as quatro patas muito encolhidas e o rabo estendido.

No preciso momento em que rodava preguiçosamente o corpo para que o sol lhe aquecesse o lombo ouviu o zunido provocado por um objecto voador que não foi capaz de identificar e que se aproximava a grande velocidade. Atento, deu um salto, pôs-se de pé nas quatro patas e mal conseguiu atirar-se para o lado para se esquivar à gaivota que caiu na varanda.
Era uma ave muito suja. Tinha todo o corpo impregnado de uma substância escura e malcheirosa.

Zorbas aproximou-se e a gaivota tentou pôr-se em pé arrastando as asas.
- Não foi uma aterragem muito elegante – miou.
- Desculpa. Não pude evitar – reconheceu a gaivota.
- Olha lá, tens um aspecto desgraçado. Que é isso que tens no corpo? E que mal que cheiras! – miou Zorbas.
- Fui apanhada por uma maré negra. A peste negra. A maldição dos mares. Vou morrer – grasnou a gaivota num queixume.

- Morrer? Não digas isso. Estás cansada e suja. Só isso. Porque é que não voas até ao jardim zoológico? Não é longe daqui e lá há veterinários que te poderão ajudar – miou Zorbas.
- Não posso. Foi o meu voo final – grasnou a gaivota numa voz quase inaudível, e fechou os olhos.
- Não morras! Descansa um bocado e verás que recuperas. Tens fome? Trago-te um pouco da minha comida, mas não morras – pediu Zorbas, aproximando-se da desfalecida gaivota.

Vencendo a repugnância, o gato lambeu-lhe a cabeça.
- Olha, amiga, quero ajudar-te mas não sei como. Procura descansar enquanto eu vou pedir conselho sobre o que se deve fazer com uma gaivota doente – miou Zorbas preparando-se para trepar ao telhado.
Ia afastar-se na direcção do castanheiro quando ouviu a gaivota a chamá-lo.

- Vou pôr um ovo. Com as últimas forças que me restam vou pôr um ovo. Amigo gato, vê-se que és um animal bom e de nobres sentimentos. Por isso, vou pedir-te que me faças três promessas. Fazes? – grasnou ela, sacudindo desajeitadamente as patas numa tentativa falhada de se pôr em pé.
- Prometo-te o que quiseres. Mas agora descansa – miou ele compassivo.
- Não tenho tempo para descansar. Promete-me que não comes o ovo – grasnou ela abrindo os olhos.
- Prometo que não te como o ovo – repetiu Zorbas.
- Promete-me que cuidas dele até que nasça a gaivotinha.
- Prometo que cuido do ovo até nascer a gaivotinha.
- E promete-me que a ensinas a voar – grasnou ela fitando o gato nos olhos.

Então Zorbas achou que aquela infeliz gaivota não só estava a delirar como estava completamente louca.
- Prometo ensiná-la a voar. E agora descansa que vou em busca de auxílio – miou Zorbas trepando de um salto para o telhado.
Kengah olhou para o céu, agradecendo a todos os bons ventos que a haviam acompanhado e, justamente ao exalar o último suspiro, um ovito branco com pintinhas azuis rolou junto do seu corpo impregnado de petróleo.

Para quem teve a paciência de ler este post até ao fim e quiser saber o fim desta história, que eu acho das mais maravilhosas que já li, é só procurar o livro do escritor chileno Luís Sepúlveda “História de uma Gaivota e do Gato que a ensinou a voar”.

Sem sombra de pecado

2009-01-26T12:52:00.014Z

A Blue Velvet desafiou-me a confessar os meus pecados mortais tendo em conta a seguinte definição dos mesmos:

Gula: Comer a toda a hora e/ou além do necessário;
Avareza: Cobiça de bens materiais e/ou dinheiro;
Inveja: Desejar atributos, status, posses e/ou habilidades de outra pessoa;
Ira: É a junção dos sentimentos de raiva, rancor e ódio. Por vezes é incontrolável;
Soberba: Falta de humildade, alguém que se acha auto suficiente;
Luxúria: Apego aos prazeres carnais;
Preguiça: Aversão a qualquer trabalho ou esforço físico.

As regras do desafio, por sua vez, são as seguintes:

Revelar a nossa relação com os pecados capitais;

Nomear outros 8 blogues para responder ao desafio;

Tenho sérias dúvidas sobre isto de pecados mortais ou não mortais, mas como não sou de deixar as coisas por fazer aqui vão os meus pensamentos sobre o assunto, porque de confissão é que não se trata, pois ainda tenho mais dúvidas sobre confessionários...

Gula – Se não fosse o chocolate esta palavra não entraria no meu vocabulário. Como muito pouco, não sou gulosa (vade retro chocolate), fui vegetariana durante vários anos e poderia voltar a sê-lo num piscar de olhos. Ao contrário da maioria das pessoas, quanto mais cansada e enervada ando, menos como. Esta foi fácil :o)

Avareza – Ter o suficiente para viver sem grandes preocupações é pecado? Tenho mais do que muita gente e menos do que gostaria. Gosto das coisas bonitas que o dinheiro pode proporcionar – isso é avareza? Não acho. Associo avareza ao espírito “salazarento” de guardar o dinheiro debaixo do colchão e isso não tem nada a ver comigo. Para mim, avarento é o Tio Patinhas.

Inveja – Isto está muito mal definido. Não gosto nada desta coisa de pecados mortais. Se a inveja é desejar atributos ou habilidades (entre outras coisas) de outra pessoa, não consigo perceber porque é que há-de ser um pecado! Qual é o mal de eu desejar cantar como a Maria Callas? Ou de pintar como Picasso? Ou de ter um talento qualquer maravilhoso semelhante ao deles ou de qualquer outro artista do género? O facto de eu ter esse talento não diminuiria em nada o deles. Errado seria eu querer ser a única pessoa do mundo com esse talento. Pois se a definição de inveja é a que foi dada anteriormente, então eu não sou apenas invejosa, sou das pessoas mais invejosas do mundo. É só pensar um pouco e lembro-me de uma quantidade enorme de atributos de outras pessoas que gostaria de ter. E não me digam que sou a única!

Ira – Desgraça completa! Já fui muito pior do que sou agora, com a idade melhorei bastante, mas tenho uma tendência fatal para ferver pouca água.

Soberba – Sou muito pouco humilde, culpa da educação que tive, a minha mãe passou a vida a dizer-me que uma pessoa é capaz de tudo... E tento ser o mais auto-suficiente possível, a realidade é que o que eu não fizer por mim mais ninguém faz. Volto a dizer que não concordo nada com isto de pecados mortais! Desde quando é que ser auto-suficiente é um pecado? E porque é que a auto-suficiência tem de estar necessariamente associada à falta de humildade?

Luxúria – Mais herança judaico-cristã! Posso saber qual é o mal do meu fraquinho pelo Sean Connery ou, numa versão mais moderna, pelo Wentworth Miller?

Preguiça – Felizmente isto está a chegar ao fim... Vou ser queimada na fogueira, crucificada ou coisa assim. E quem é que não gosta de dormir até tarde? Eu se pudesse só começava a trabalhar depois do almoço, que seria um óptimo pequeno-almoço, assim mais para o brunch, de preferência servido numa mesa que não tivesse sido posta por mim, com toalha de linho e guardanapos iguais, tudo coisas que não há na minha casa, onde quem cozinha sou eu.

Pronto. Não me mandem rezar coisa nenhuma que o pouco que alguma vez soube está completamente esquecido.

(Estou aqui a lembrar-me dos travesseiros de uma certa pastelaria de Sintra!)

E já que sou uma pecadora assumida, não vou passar o desafio a ninguém em particular. Quem quiser e achar graça, sinta-se à vontade e leve-o.

O violinista azul

2009-01-23T19:55:00.007Z

O violinista azul - Marc Chagall

A música escorre

a melodia surge

vinda do nada, vinda do escuro

vinda da noite

talvez do mistério!

Uma melodia em forma de lua

um violino em forma de Homem

Numa paisagem terrivelmente azul

o violinista toca.

Toca com as mãos

Toca com o coração

Toca com a alma.

Por vezes transpira alegria

por vezes respira dor...

por vezes quer dormir

Por vezes quer descansar!

A alma por vezes está farta...

...de um mundo tão azul

...de um céu tão igual

...de uma alegria tão limitada

...de uma liberdade tão triste...

Poema escrito a partir do quadro "O violinista azul", de Marc Chagall por Carolina Vasconcelos, aluna da Escola Secundária de Linda-a-Velha

Discover Ingolf Turban & Giovanni Bria!

Um Lugar Mágico

2009-01-22T17:03:00.017Z

Este post tem como origem um mail da Patti que pedia para passar este link para todos os nossos contactos.

O que era a felicidade?

Rick estava sentado no chão de um quarto todo branco e olhava para cima, para lá das grades que o separavam do céu. Aquele quarto não era a toca dele, não havia folhas quentes onde se pudesse deitar. Havia um chão de lajes. Eram tão lisas e tão frias como a superfície do lago gelado. Rick gostava de andar nu e de se rebolar na lama.

O que era a felicidade?

Desde que estava ali fechado, não se cansava de repetir aquela frase, como se fosse um refrão. O que era a felicidade, o que era a felicidade? (...)

- Mamã, o que é a felicidade? – perguntou. A mãe pousou-lhe o focinho na testa.

- Meu querido – respondeu – não faças perguntas maiores do que tu. (...)

Nesse momento, já ambos estavam debaixo das folhas e a toca ficava em silêncio. Mas era um silêncio que pouco durava porque, mal Guendy fechava os olhos, Rick voltava à carga:

- Mamã – dizia com voz suplicante – e agora falas-me de quando eu nasci?

Guendy sabia muito bem que aos cachorros e às crianças nunca se deve mentir e, por isso, respondia sempre:

- Sabes muito bem que eu não sou a tua mãe de verdade!

- Oh, mamã, não importa! Fala-me de quando me encontraste.

Então Guendy voltava a abrir os olhos e, na escuridão da toca, em voz baixa e paciente, contava-lhe mais uma vez a sua história. Foi numa noite de Outubro, o ar cheirava a terra molhada e o orvalho do Outono cobria os relvados e os bancos. Na véspera, tinha ido muita gente ao parque. Os caixotes do lixo estavam a transbordar. Guendy tinha muita fome e sentia-se triste. Se calhar, tinha muita fome porque se sentia triste.

- Porque é que estavas triste? – interrompia-a nesse instante Rick, por baixo das folhas.Guendy suspirava.

- Estava triste porque não podia ter cachorrinhos. As lobas arraçadas não podem ter cachorrinhos.

- E depois?

- E depois, comi oito restos de pizza, seis meias sanduíches de presunto, dois croquetes inteiros e um bocado de lasanha, mas senti que ainda estava com fome. Por isso, decidi ir ver o que havia no enorme caixote de lixo que estava junto da entrada principal. É um lugar muito perigoso, porque é fácil ser-se visto, mas eu estava tão triste e tinha tanta fome que não me importava de arriscar.

- E foi nessa altura que me viste?

- Não foi bem nessa altura. Só vi uma grande caixa de cartão que cheirava a carne assada e pensei que lá dentro devia estar um pedaço de carne assada. Carne assada ou qualquer coisa do género...

- Mas quem lá estava era eu...

- Sim eras tu... Um filhote de homem em vez de um pedaço de carne assada!

- E o que é que tu fizeste?

- Ora, o que fazem todos os pastores alemães. Comecei a cheirar-te, sniff sniff...

- E eu?

- Tu agarraste-me o focinho e apertaste-mo como se fosse uma buzina: bip...

- E magoei-te, mamã?
- Não, meu querido. Tinhas as mãos pequeninas e vermelhas como as de um rato...

- E depois?

- Depois, olhei em volta. Vi que não havia ninguém. Nem um pai nem uma mãe, quer dizer, alguém que tivesse a ver contigo, Então, sentei-me, respirei fundo e disse para os meus botões: - Uau, Guendy, aí tens a tua boa estrela.

Susanna Tamaro, Um Lugar Mágico

6 Coisas 6 Links

2009-01-21T14:32:00.018Z

A Giane e a Turmalina enviaram-me um meme com as seguintes regras:

Linkar a pessoa que te indicou
Escrever as regras do meme em seu blog

Contar 6 coisas aleatórias sobre você

Indique mais 6 pessoas e coloque os links no final do post

Deixe a pessoa saber que você a indicou, deixando um comentário para ela

Então aqui vai:

1 – Consigo tocar com a língua no nariz. Deve ser por isso que tenho quase sempre resposta para tudo… se por acaso fico calada é porque me convém!

2 – Choro a ouvir música, no cinema, a ler livros, mas nos momentos difíceis da vida raramente me vêem uma lágrima.

3 – Só gosto de dormir numa cama bem feita, de tal modo que já ouvi dizer que exijo licenciatura, mestrado e doutoramento para ficar ao meu gosto.

4 – Adoro arroz-doce acabado de fazer, assim mesmo quente e tudo.

5 – Gostava que os dias tivessem 48 horas, para poder fazer tudo o que desejo com o resto da minha vida.

6 – Dêem-me um bom livro e eu esqueço-me do mundo.

E os seis nomes que se seguem são:

Elis Regina

2009-01-20T14:30:00.005Z

Elis Regina partiu num rabo de foguete há 27 anos.

O bêbado e a equilibrista

Caía a tarde feito um viaduto

E um bêbado trajando luto

Me lembrou Carlitos

A lua, tal qual a dona do bordel,

Pedia a cada estrela fria

Um brilho de aluguel

E nuvens, lá no mata-borrão do céu,

Chupavam manchas torturadas, que sufoco!

Louco, o bêbado com chapéu-coco

Fazia irreverências mil pra noite do Brasil.

Meu Brasil

Que sonha com a volta do irmão do Henfil.

Com tanta gente que partiu num rabo de foguete.

Chora a nossa pátria mãe gentil,

Choram Marias e Clarisses no solo do Brasil.

Mas sei que uma dor assim pungente

Não há de ser inutilmente, a esperança

Dança na corda bamba de sombrinha

E em cada passo dessa linha pode se machucar

Azar, a esperança equilibrista

Sabe que o show de todo artista

Tem que continuar...

Contos do Nascer da Terra

2009-01-19T13:04:00.003Z

Era uma vez uma menina que pediu ao pai que fosse apanhar a lua para ela. O pai meteu-se num barco e remou para longe. Quando chegou à dobra do horizonte pôs-se em bicos de sonhos para alcançar as alturas. Segurou o astro com as duas mãos, com mil cuidados. O planeta era leve como uma baloa. Quando ele puxou para arrancar aquele fruto do céu se escutou um rebentamundo. A lua se cintilhaçou em mil estrelinhações. O mar se encrespou, o barco se afundou, engolido num abismo. A praia se cobriu de prata, flocos de luar cobriram o areal. A menina se pôs a andar ao contrário em todas as direcções, para lá e para além, recolhendo os pedaços lunares.

Mia Couto, Contos do Nascer da Terra

Vento

2009-01-16T19:38:00.008Z

Vento, não bulhes, deixa-me dormir.

Vai bater a outras portas, às portas dos felizes.

Deixa-me sossegado. Eu tenho que partir,

não tarda muito, p'ra longínquos países.

Preciso de estar calmo. Sê meu amigo, vento,

não me acordes. Faz antes como a aragem

que passa leve, nas tardes sem alento...

Eu tenho de seguir uma longa viagem...

Saul Dias

Discover Frédéric Chopin!

Atreve-te

2009-01-15T09:20:00.000Z

Porque há momentos em que as decisões são inadiáveis.

"Vidas Minadas"

2009-01-14T15:05:00.014Z

Gervasio Sánchez fotógrafo e jornalista espanhol ganhou o Prémio Ortega y Gasset de Fotografia 2008 pelo seu trabalho "Vidas Minadas", em que retrata e denuncia o uso de minas anti-pessoais. Deixo algumas das suas fotografias.

Sofia Elface Fumo e a sua filha Alia

Mónica Paola Ojeda depois da explosão de uma mina, em 21 de Fevereiro de 2003, quando regressava da escola

Mónica Paola Ojedo actualmente

Sokheurm Man, 14 anos, Cambodja

Sokheurm Man, actualmente, com a mulher e o filho

Adis Smajic, Março de 1996

Adis Smajic, actualmente, com a noiva

Poesia matemática

2009-01-13T12:17:00.005Z

Quem 60 ao teu lado e 70 por ti,
vai certamente rezar 1/3
para arranjar 1/2 de te levar para 1/4
e ter a coragem de te dizer:
20 comer!!!

(Recebi por mail)

A minha próxima vida

2009-01-12T13:28:00.005Z

Na minha próxima vida quero viver de trás para a frente.

Começar morto para despachar logo esse assunto.

Depois acordar num lar de idosos e ir sentindo-me melhor a cada dia que passa.

Ser expulso porque estou demasiado saudável, ir receber a reforma e começar a trabalhar, recebendo logo um relógio de ouro no primeiro dia.

Trabalhar por 40 anos, cada vez mais desenvolto e saudável até ser jovem o suficiente para entrar na faculdade, embebedar-me diariamente e ser bastante promíscuo, e depois estar pronto para o secundário e para o primário, antes de voltar a ser criança e só brincar, sem responsabilidades.

Aí sou um bébé inocente até nascer.

Por fim, passo 9 meses flutuando num spa de luxo com aquecimento central, serviço de quarto à disposição e espaço maior dia a dia, e depois -Voilà! - desapareço num orgasmo.

Woody Allen

Para o meu pai

2009-01-09T07:14:00.012Z

Sagres em Hong Kong - Roger Chapelet

O homem mais importante da minha vida nasceu sob o signo do Capricórnio num dia 9 de Janeiro. O mar corre-lhe nas veias como se fosse um dos heróis de Hugo Pratt, e para mim é maior que todos eles pela sua força, pelo seu carácter, pela sua personalidade.

As palavras sempre me surgiram fáceis desde que aprendi a escrever, nunca tive dificuldade com elas, e estranhamente, hoje faltam-me para descrever o que sinto em relação ao meu pai. Penso nas coisas que fizemos juntos e a lista não termina mais, desde as primeiras recordações de um mar de água quente em que me ensinou a nadar, às tardes sem fim numa pista de aeroporto em lições de condução, a lutas políticas em que me apoiou contrafeito, mas principalmente, sei que foi com ele que aprendi o significado da palavra SONHO.

As escolhas que fiz nem sempre foram do seu agrado e no entanto apoiou-me incondicionalmente em todas elas. Nos momentos mais difíceis esteve ao meu lado e, silenciosamente, deu-me a mão num gesto muito mais significativo do que um pai vulgar tem para com a filha, porque nunca me prendeu. Transcendeu em muito o papel de pai ao transmitir-me valores de vida como dificilmente outra pessoa poderia ter feito. É importante na minha vida como foi para tantas outras, porque heróis são aqueles que fazem o que é necessário fazer, enfrentando as consequências.

Será que alguma vez lhe disse estas coisas? Será que faz ideia da importância da herança que me deixa?

O balão

2009-01-07T08:24:00.003Z

Para onde vão os balões que se soltam das nossas mãos?

Humor em dia de Reis

2009-01-06T07:16:00.003Z

O que teria acontecido se fossem três "Rainhas Magas" em vez de três Reis Magos?

Teriam perguntado qual era o caminho para lá e teriam chegado a tempo e horas.

Teriam ajudado no parto.

Teriam feito uma limpeza ENORME no estábulo.

Teriam levado presentes com IMENSA utilidade.

Teriam levado comidinha caseira para TODOS.

Mas... o que é que ELAS diriam assim que saíssem de lá?

Assim que saíssem, diriam:

Vocês viram as sandálias que a Maria estava a usar com "aquela" túnica?

O Menino não se parecia nada com o José!

Como é que ela pode deixar aqueles bichos dentro de casa?

E o burro? Está mesmo nas últimas...

Disseram-me que o José está desempregado...

Vocês acham que ela vai devolver as embalagens onde levámos a comida?

Virgem o caraças! Eu lembro-me MUITO bem dela nas festas da faculdade!

Les Yeux d'Elsa

2009-01-04T17:46:00.013Z

Tes yeux sont si profonds qu'en me penchant pour boire

J'ai vu tous les soleils y venir se mirer

S'y jeter à mourir tous les désespérés

Tes yeux sont si profonds que j'y perds la mémoire

À l'ombre des oiseaux c'est l'océan troublé

Puis le beau temps soudain se lève et tes yeux changent

L'été taille la nue au tablier des anges

Le ciel n'est jamais bleu comme il l'est sur les blés

Les vents chassent en vain les chagrins de l'azur

Tes yeux plus clairs que lui lorsqu'une larme y luit

Tes yeux rendent jaloux le ciel d'après la pluie

Le verre n'est jamais si bleu qu'à sa brisure

Mère des Sept douleurs ô lumière mouillée

Sept glaives ont percé le prisme des couleurs

Le jour est plus poignant qui point entre les pleurs

L'iris troué de noir plus bleu d'être endeuillé

Tes yeux dans le malheur ouvrent la double brèche

Par où se reproduit le miracle des Rois

Lorsque le coeur battant ils virent tous les trois

Le manteau de Marie accroché dans la crèche

Une bouche suffit au mois de Mai des mots

Pour toutes les chansons et pour tous les hélas

Trop peu d'un firmament pour des millions d'astres

Il leur fallait tes yeux et leurs secrets gémeaux

L'enfant accaparé par les belles images

Écarquille les siens moins démesurément

Quand tu fais les grands yeux je ne sais si tu mens

On dirait que l'averse ouvre des fleurs sauvages

Cachent-ils des éclairs dans cette lavande où

Des insectes défont leurs amours violentes

Je suis pris au filet des étoiles filantes

Comme un marin qui meurt en mer en plein mois d'août

J'ai retiré ce radium de la pechblende

Et j'ai brûlé mes doigts à ce feu défendu

Ô paradis cent fois retrouvé reperdu

Tes yeux sont mon Pérou ma Golconde mes Indes

Il advint qu'un beau soir l'univers se brisa

Sur des récifs que les naufrageurs enflammèrent

Moi je voyais briller au-dessus de la mer

Les yeux d'Elsa les yeux d'Elsa les yeux d'Elsa

Louis Aragon

O poema que Aragon dedicou a Elsa Triolet, a escritora e tradutora russa que foi sua companheira, interpretado por Jean Ferrat.

Sol e Lua

2009-01-02T18:21:00.006Z

"Dormiram nessa noite os sóis e as luas abraçados, enquanto as estrelas giravam devagar no céu, Lua onde estás, Sol onde vais."

José Saramago, Memorial do Convento

Cotovia

2009-01-01T22:23:00.011Z

Alô, cotovia,
Aonde voaste,
Por onde andaste,
Que tantas saudades me deixaste?

- Andei onde deu o vento.
Onde foi meu pensamento.
Em sítios, que nunca viste,
De um país que não existe...
Voltei, te trouxe alegria.

- Muito contas, cotovia!
E que outras terras distantes
Visitaste? Dize ao triste.

- Líbia ardente, Cítia fria,
Europa, França, Baía...
- E esqueceste Pernambuco,
Distraída?

- Voei ao Recife, no Cais
Pousei na rua da Aurora.
- Aurora da minha vida,
- Que os anos não trazem mais!

- Os anos não, nem os dias,
Que isso cabe às cotovias.
Meu bico é pequenino
Para o bem que é deste mundo:
Se enche com uma gota de água.
Mas sei torcer o destino,
Sei no espaço de um segundo
Limpar o pesar mais fundo.
Voei ao Recife, e dos longes
Das distâncias, aonde alcança
Só a asa da cotovia,
- Do mais remoto perempto
Dos teus dias de criança
Te trouxe a extinta esperança,
Trouxe a perdida alegria.

Manuel Bandeira

Discover Louis Armstrong!

Cortar o tempo

2008-12-31T01:42:00.001Z

Quem teve a idéia de cortar o tempo em fatias,
a que se deu o nome de ano,
um indivíduo genial.
Industrializou a esperança, fazendo-a funcionar no limite da exaustão.
Doze meses dão para qualquer ser humano se cansar e entregar os pontos.
Aí entra o milagre da renovação e tudo começa outra vez,
com outro número e outra vontade de acreditar que daqui pra diante vai ser diferente

Carlos Drummond de Andrade

A queimar os últimos cartuchos

2008-12-30T17:50:00.006Z

Entre os vários presentes de Natal que recebi está o Prémio Dardos, oferecido pela Si, pela Filoxera e pela “dona” do blog De dentro pra fora. Muito obrigada novamente.

Este prémio tem as seguintes regras:

1) Exibir a imagem do selo;
2) Linkar o blog pelo qual se recebeu a indicação;
3) Escolher 15 outros blogs a quem entregar o Prémio Dardos.

Não tenho por hábito seguir estas regras, de modo que decidi criar um presente alusivo a esta época de Natal e de início de um novo ano:

Ofereço-o aos seguintes blogs:

De dentro pra fora...

De Si para si

Ematejoca Azul

Escrito a quente

Fragmentos de Uma Vida

Quarteto de Alexandria

Sal p!car te

Silêncio nas palavras

Finalmente, e porque me parece absolutamente indispensável, até porque lhe serviu de inspiração para uma história muito bonita, um presente especial para a Si:

Estes presentes são criados por mim com base em imagens encontradas na net e são pessoais e intransmissíveis.

Balanço de 2008

2008-12-29T00:49:00.010Z

A BlueVelvet pediu-me para responder a uma série de perguntas que costuma fazer a ela própria como balanço do último ano. Não foi uma tarefa fácil, porque não tenho por hábito fazer planos para o ano novo e se o fizesse seria no início do ano lectivo, em Setembro, por defeito profissional. Por outro lado, tento o mais possível não ficar a pensar em coisas que acabaram, sou mais do género “águas passadas não movem moinhos”, porque meditar muito no que se fez, e principalmente no que não se fez não me parece saudável. Mas resolvi aceitar o desafio e desembaraçar-me o melhor possível.

O que fizeste em 2008 que nunca tinhas feito antes? Abrir um blog

Mantiveste as resoluções de ano novo para 2008 e farás novas para 2009? Como disse, não faço planos.

Que Países visitaste? Nenhum.

O que gostarias de ter em 2009 que faltou em 2008? Faz parte do hábito de não fazer balanços nem planos.

Que data de 2008 vai ficar marcada na tua lembrança? Nenhuma.

Qual a tua maior realização do ano? Ter chegado sã ao fim do ano, dado o número de turmas que tenho.

Qual foi o teu maior fracasso? Como não estabeleci metas, acho que não tive fracassos.

Tiveste alguma doença? Não.

Qual foi a melhor coisa que compraste? O que me deu mais prazer foi adquirido por mim mas não comprado, porque foi oferta dos meus pais e foi uma máquina fotográfica.

Que comportamento mereceu comemoração? Não vou ser eu a ajuizar.

Que comportamento foi deprimente? Caminho proibido.

Para onde foi a maior parte do teu dinheiro? Para o supermercado.

O que te deixou realmente excitado/a? Foi um ano pouco excitante. Por esta altura da caminhada já não me surpreendo com muita coisa.

Que canções sempre te vão lembrar de 2008? Nenhumas.

Comparando-te com esta época, no ano passado, estás:

I. mais feliz ou mais triste? Mais triste.

II. mais magro/a ou mais gordo/a? Igual.

III. mais rico/a ou mais pobre? Mais pobre, claro, basta analisar a taxa de inflação com olhos de ver.

O que querias ter feito mais? É melhor não ir por este caminho....

O que querias ter feito menos? Decididamente gostaria de ter preenchido muito menos papelada.

Como vais passar o reveillon? Sossegada.

Apaixonaste-te em 2008? Não.

Qual foi o teu programa de TV favorito? Não vi TV suficiente para ter opinião.

Odeias alguém hoje que não odiavas há um ano? Não odeio ninguém, para além de uns odiozitos de estimação que não contam para o efeito.

Qual foi o melhor livro que leste? “A Sombra do Vento”.

Qual foi a tua maior descoberta musical? O grupo francês Dub Incorporation.

O que querias e conseguiste? Algumas pequenas conquistas quotidianas, que por vezes são mais importantes que as grandes conquistas.

O que querias e não conseguiste? Outro caminho proibido.

O que fizeste no teu aniversário? Não comemoro o meu aniversário.
O que teria feito o teu ano infinitamente melhor? Para além de ver a ministra a dar umas aulas de substituição?

Como descreverias o teu modo de vestir em 2008? Igual ao dos outros anos.

O que manteve a tua sanidade? Pensar num dia de cada vez.

Qual o episódio da política que te deixou mais furioso/a? A luta dos professores, claro.

De quem sentiste falta? Fiquemos assim.

Quem foi a pessoa mais querida que conheceste? Uma nova amiga que entrou na minha vida :o)

Diz uma lição valorosa que aprendeste em 2008? Confirmei, mais uma vez, que as aparências iludem imenso e que a minha intuição raramente me engana.

Há quanto tempo

2008-12-27T01:10:00.004Z

Há quanto tempo estaríamos ali

Um dia um século ou apenas algumas horas

os relógios não servem para nada

quando os corpos se encontram

E a lua

onde estaria a lua naquela noite

teria tido coragem de se ausentar

enquanto para nós o mundo estava ali

naquele rectângulo de lençóis

com uma janela recortada na parede

E o poema

o poema surgiu como fogo incendiando o silêncio da folha

dizendo sílaba a sílaba o que eu não sabia dizer-te

surpreendidos vimos a madrugada trazer o sol

e a noite

onde está a eternidade quando a noite morre

interrompendo o sonho

Os relógios são ainda os senhores do mundo.

Carlos Porto

Prendas de Natal

2008-12-26T00:26:00.007Z

As melhores prendas não são, necessariamente, aquelas em que se gasta mais dinheiro, são as que são escolhidas e dadas com amor. Os meus filhos fizeram bolachinhas para toda a família e para mim em especial escolheram um marcador de livros em forma de mocho, animal de que eu gosto particularmente.

As bolachinhas são de limão, de amêndoa e de avelã e estão deliciosas. Demoraram um dia inteiro na cozinha de roda delas, porque o nosso forno é dos pequenos, só leva um tabuleiro com cerca de dez de cada vez... e eles fizeram umas boas dúzias delas. Há famílias com sorte!

Feliz Natal

2008-12-24T00:49:00.002Z

Feliz Natal a todos os que passarem por aqui.

Solstício de Inverno

2008-12-21T00:01:00.003Z

O Solstício de Inverno marca a noite mais longa do ano. É o apogeu do Inverno, o ponto culminante da escuridão e do frio que afasta a vida. A palavra de origem latina solstitium está associada à ideia de que o Sol ficaria estacionário, ao atingir a sua posição mais alta ou mais baixa no céu. Para os povos antigos este acontecimento astronómico era muito importante porque marcava o início do novo ciclo do Sol sobre a Terra, com dias cada vez maiores e mais quentes até ao novo retorno e a esta data associavam-se rituais muito importantes.

O historiador romano Plínio faz-nos um relato detalhado das cerimónias solenes dos druidas no sul da Inglaterra e na Gália quando apanhavam o visco, planta rara sem raízes na terra, de suposta origem divina ou criada pelos relâmpagos. O visco dos carvalhos era considerado especialmente forte em virtudes mágicas, pela sua raridade e porque se acreditava que mantinha a força da folhagem perene da árvore. Segundo Plínio, no Solstício de Inverno os druidas faziam uma procissão à floresta até encontrarem a planta sagrada e o sumo-sacerdote, todo vestido de branco, subia à árvore e cortava a planta com uma faca ou foice de ouro. O visco não podia tocar no chão e era aparado para um pano de linho branco.

Então os druidas levavam-no para o templo, depositando-o na pedra do altar durante três dias. Na madrugada do quarto dia, mais ou menos correspondente ao nosso dia de Natal, o visco era retirado do altar, cortado em pedaços e distribuído pelos crentes. As bagas eram guardadas pelos sacerdotes a fim de serem usadas para tratar diversas doenças.

Os druidas não eram os únicos a considerar o visco uma planta medicinal sagrada. Durante a Idade Média as populações rurais acreditavam que o visco só podia ser colhido em certas datas e de maneira especial para que o seu poder curativo e protector fosse assegurado: tinha de ser sacudido e deitado abaixo da árvore, sem tocar no chão, o sol tinha de estar em Sagitário (no mês anterior ao Solstício de Inverno) e a lua tinha de estar cheia.

Era considerado como uma panaceia universal e usado para todos os males, desde as simples dores de cabeça até à epilepsia, e a realidade é que as pesquisas modernas revelam que o princípio activo do visco é eficaz no tratamento das doenças nervosas e da tensão arterial elevada. No entanto, é interessante notar que a maior parte das suas bagas são venenosas e recordar a história que se criou para explicar esse facto: há uma lenda que diz que o visco era uma árvore como as outras todas, mas que a sua madeira serviu para fazer a cruz em que Jesus foi executado; a partir daí o visco foi banido da Terra, deixando de ter raiz, passou a ser parasita de outras árvores para sobreviver e o seu fruto tornou-se venenoso.

O visco não era utilizado só para tratar as doenças, também era usado para afastar a feitiçaria ou a má vontade das fadas e como antídoto contra todas as influências malignas: se fosse pendurado à volta da casa, esta ficaria protegida contra o fogo e outros acidentes; como se acreditava que o visco era produzido pelos raios, teria a virtude mágica de proteger as casas das trovoadas. No norte da Inglaterra era hábito os lavradores darem visco à primeira vaca que desse à luz a seguir ao dia de ano novo porque acreditavam que deste modo ficaria assegurada a saúde do gado e teriam uma boa produção de leite durante o ano. Na Suécia penduravam um ramo desta planta no tecto da sala de estar ou nos estábulos por acreditarem que assim neutralizariam o mau olhado dos trolls.

O visco é muito utilizado nas decorações de Natal na Europa e nos Estados Unidos e o casal que passar debaixo do ramo de visco deve beijar-se. A origem desta tradição remonta aos tempos antigos em que quando numa floresta se encontravam inimigos debaixo de alguma árvore com visco, as armas deviam ser pousadas e havia tréguas até ao dia seguinte.

Tendo sido sempre associado a mitos, magia e folclore que remontam ao nosso passado pagão não é de surpreender que hoje em dia o clima de intolerância por parte dos fundamentalistas cristãos tenha levado a proibi-lo em muitas igrejas. No entanto estas memórias fazem parte das nossas raízes. Há quantos milénios os nossos antepassados decoram as suas casas com ramos de azevinho, hera, pinheiro e visco? A sua magia fala-nos ao coração quando celebramos o regresso do sol no dia do Solstício de Inverno.

Ring Out Solstice Bells

Now is the solstice of the year

winter is the glad song that you hear.

Seven maids move in seven time.

Have the lads up ready in a line.

Ring out these bells.

Ring out, ring solstice bells.

Ring solstice bells.

Join together 'neath the mistletoe,

by the holy oak whereon it grows.

Seven druids dance in seven time.

Sing the song the bells call, loudly chiming.

Ring out these bells.

Ring out, ring solstice bells.

Ring solstice bells.

Praise be to the distant sister sun,

joyful as the silver planets run.

Seven maids move in seven time.

Sing the song the bells call, loudly chiming.

Ring out these bells.

Ring out, ring solstice bells.

Ring solstice bells.

Ring on, ring out.

Ring on, ring out.

Jethro Tull

Invernia

2008-12-19T23:36:00.005Z

Enquanto a mamã esfregava
o frio dos pés
com rugas de Inverno prematuro
e o papá porque o era de corpo inteiro
puxava o pingo teimoso do nariz,
o menino brincava
porque sim...

Era por isso que a neve caía no quintal
e o menino desenhava
sobre o tapete branco
com um pau de giz
sem se dar conta que os riscos profundos
arrepiavam o pêlo
do Gató com assento
no Inverno
(No Inverno dos Gatós, claro está, que só começa
em Dezembro.)

Mas depressa se fartou:
fez um boneco de neve,
pôs-lhe o chapéu do papá a vapor
que o tornou ainda mais leve.
A vida é assim! – diz a mamã –
o que tem de ser será amanhã,
se não for hoje.
E foi aí que o menino percebeu
que o chafariz do boneco era uma cenoura
para acabar com o pinga-pinga do nariz do papá.
E teve de ficar sem pés, o boneco de neve,
que o menino os comeu com sabor a chocolate
por causa do Inverno frio
como espinhos de porco
nos pés da mamã.
Por essa razão é que o abominável boneco-tão-lindo
quis a vassoura da praxe
que o céu dos bonecos castigou
fazendo crescer no chapéu uma daquelas minhocas
que os adultos têm escondidas na cabeça
para certas teimosias.
Está visto que isso não aqueceu o Inverno
nos pés da mamã,
nem secou o chafariz do papá.

Ah! – suspirou o menino.
Que lindo que o boneco está!
O que ele não seria
se tivesse nevado de verdade.

Sousa Rutra

The Nightmare Before Christmas

2008-12-17T18:48:00.009Z

O Natal visto por Tim Burton.

Optei pela versão original, mas quem preferir a dobragem brasileira, pode vê-la aqui.

O livros que me formaram

2008-12-16T15:04:00.023Z

A Filoxera desafiou-me a falar sobre livros, assunto que me agrada imenso e que poderia não ter fim, mas felizmente só tenho que pensar nos livros da minha infância. Comecei a ler muito cedo, antes de entrar para a escola primária, com cinco anos acabados de fazer, e só não aprendi mais cedo porque a minha mãe proibiu terminantemente toda e qualquer tentativa de me ensinarem. Acabou por ser ela a minha mestra, com a velha Cartilha Maternal de João de Deus.

Lembro-me perfeitamente que o primeiro livro que li foi um “Tio Patinhas” oferecido por um simpático empregado da livraria Polidor de Macau, onde os meus pais eram visitas assíduas e eu acompanhante muito interessada. Entretanto já tinha uma enorme colecção de livros, que a minha mãe me lia, e que eu passei a ler à minha vontade, numa independência muitíssimo apreciada por ambas: eram essencialmente os habituais contos de fadas conhecidos de todos.

Depois passei para a Condessa de Ségur, de que devorei a colecção inteira, seguiram-se “Os Cinco” e vários outros da Enid Blyton – “Os Sete” e “As Gémeas” nunca me agradaram, não sei lá porquê. Mas os livros mais marcantes dessa época foram “A Princesinha”, de Frances Burnett e “As Mulherzinhas” de Louisa May Alcott. Acho que ambos ficaram gastos de tanto que os li e reli. Pelo meio a minha professora da 4ª classe aconselhou o “Trinca-Fortes”, que contava a vida romanceada de Camões: foi uma paixão fulminante!

Entretanto, descobri a banda-desenhada com o “Falcão” e os suplementos de domingo do Século e do Diário de Notícias. Só um tempo mais tarde é que iria maravilhar-me com os heróis Marvel, principalmente com o Homem-Aranha e o Batman, e com os álbuns do Tintim editados pela Bertrand, onde havia um verdadeiro mundo por explorar.

Pelos 10/11 anos a minha mãe apresentou-me Júlio Dinis e Eça e eu apaixonei-me pelos “Fidalgos da Casa Mourisca” e viajei com “A Cidade e as Serras”. A partir daí passei para outro tipo de leituras: a poesia de Manuel Bandeira e de Manuel Alegre (este último foi lido em folhas policopiadas e clandestinas), “O Egípcio” de Mika Waltari, magnífico, “Mila 18” e “Exodus” de Leon Uris, que continuaram o espanto que encontrei no “Diário de Anne Frank”, depois “A Terceira Visão” de Lobsang Rampa e “O Despertar dos Mágicos” de Jacques Bergier “, e já a passar os 14 anos “ A Mãe” de Gorki.

Estes são os títulos que me marcaram mais e de que me lembro assim de repente, porque se me puser a pensar um pouco a lista não termina, porque é bom recordar que não havia internet nem vídeos, nunca gostei de televisão, e ler era a coisa mais apaixonante que havia na minha vida, por isso lia até os rótulos das caixas dos cereais do pequeno-almoço, hábito que mantenho ainda hoje, e que foi herdado pela minha filha.

Adorei estas recordações, e vou passar este desafio à Giane, à Patti, à Shakti, à Si, à Teresa, e à Vera, esperando que gostem tanto dele como eu.

Nota - O comentário de uma amiga que me conhece muito bem acabou de me recordar alguns livros lidos antes dos 15 anos, que não podem deixar de ser mencionados aqui, pela importância que tiveram na minha formação e que são todos trilogias: "Os Herdeiros do Futuro", de Henry Troyat, "Os Subterrâneos da Liberdade" de Jorge Amado e "Terra Bendita" de Pearl Buck. T., obrigada pela lembrança.

Sonhos

2008-12-15T13:20:00.001Z

“Há quem diga que todas as noites são de sonhos; mas há também quem diga que nem todas, só as de Verão. No fundo isso não tem muita importância, o que interessa não são as noites em si, mas os sonhos. Os sonhos que o homem sonha sempre, em todos lugares, em todas as épocas do ano, a dormir ou acordado.”

Autor desconhecido

Manifesto Anti-Dantas

2008-12-13T17:11:00.003Z

“Almada Negreiros é, como Júlio Dantas, uma instituição da nossa cultura. Ambos têm as contradições, os excessos, os sonhos, as jactâncias, as perversidades dos excepcionais. Noutras circunstâncias, noutra época, poderiam ter sido talvez cúmplices e assumido posições diferentes - inversas? Eram demasiado grandes para ficarem alheios um ao outro. Mereceram-se um ao outro.”

Fernando Dacosta, num artigo que vale a pena ler aqui.

Corpu Linda

2008-12-11T16:40:00.006Z

Na véspera de Natal,
Corpu Linda, de sua graça,
fez compras a crédito
e passeou-as na praça.

Passeou-as na praça, Corpu Linda,
de sua graça, com destreza afinal
de quem não quer ser Corpu Lenta,
no tempo de fartura
que lhe resta.

Corpu Linda, no tempo de fartura,
resta-lhe a formosura, da gente fina,
que a sua vida de marquesa
sem etiquetas não presta.

Não presta sem etiquetas a vida
da marquesa de S. Julião dos Tremores,
que os seus últimos amores
morreram por Franco (com toda a franqueza)
em tempos idos da guerra de Espanha.

Em tempos idos da guerra de Espanha,
menos Corpu e mais que Linda,
de sua graça, tão diferente de agora
onde a miséria mora
no solar em ruínas
de S. Julião dos Tremores.

S. Julião dos Tremores, padroeiro,
de Pinóquio e dos credores
que lhe batem com a maçaneta da porta
que ecoam mentiras pelos quartos nus,
Truz truz tan tan pum pum truz truz...
-Ai Jesus! – pensa a marquesa –
Despachei-os,
mas cresceu-me o nariz.

Cresceu-lhe o seu belo nariz de marquesa
na declaração das suas IRaS,
I VAi daí que os impostos
são injustiça tamanha
para quem perdeu os amores
na guerra de Espanha,
que Corpu Linda (com toda a franqueza)
não apresenta
sinais exteriores de riqueza.

Não apresenta sinais exteriores de riqueza,
Corpu Linda, mas não Corpu Lenta,
que os ornamentos que ostenta,
são afinal (como manda a etiqueta)
enfeites para a árvore de Natal...

Sousa Rutra

Ronda dos desafios!

2008-12-10T16:03:00.006Z

Eu julgava que os desafios tinha caído no esquecimento e de repente surgem-me dois de uma vez! O primeiro foi o das músicas e agora este, que me foi enviado pelas “donas” de dois blogues - Silêncio nas Palavras e De Dentro Pra Fora...

Trata-se do seguinte:

1.Agarrar o livro mais próximo
2.Abrir na página 161
3.Procurar a 5ª frase completa
4.Colocar a frase no blog
5.Não escolher a melhor frase, nem o melhor livro!!! Utilizar mesmo o livro que estiver mais próximo
6. Passar a 5 pessoas

O livro que está aqui mesmo ao meu lado na secretária é o manual de História do 9º ano, que tem 168 páginas, portanto serve perfeitamente. Aliás, é apenas a primeira parte do manual, que pelo seu tamanho foi dividido em dois volumes, a pensar no peso que os alunos trazem todos os dias nas mochilas!

A 5ª frase que encontrei é:
“- Quando começou o ataque das forças do Governo?”

Sinto-me na obrigação de explicar o contexto: a frase é retirada de um documento sobre a revolta da Marinha Grande, integrada na resistência ao salazarismo, da parte final do manual, que consiste num apêndice formado por materiais para desenvolver e aprofundar competências adquiridas.

As contempladas com este desafio são:

The Twelve Days of Christmas

2008-12-09T16:40:00.019Z

Na tradição cristã ocidental, os doze dias do Natal começam a 25 de Dezembro e terminam na véspera da Epifania, a 6 de Janeiro. A Epifania, mais conhecida entre os povos de ascendência latina como dia de Reis, celebra o momento em que os três Reis Magos chegam com presentes para o Menino Jesus. Geralmente é depois deste dia que se desfaz a árvore de Natal e se guardam os enfeites.

A tradição anglo-saxónica também inclui uma canção muito popular principalmente nos Estados Unidos, "The Twelve Days of Christmas", que celebra o Natal com uma letra do tipo trava-línguas ou lenga-lenga sem um sentido aparente que não seja o da oferta de presentes.

À volta desta canção criou-se uma história aparentemente sem fundamento mas que não deixa de ser interessante: a música dataria das guerras religiosas inglesas no século XVI, e seria um modo de passar ensinamentos católicos às crianças, no tempo de Henrique VIII e da cisão entre a Igreja Católica e a Igreja Anglicana.

Assim, a letra era um meio secreto de preservar e transmitir a fé católica, uma espécie de catecismo básico, capaz de ser facilmente memorizado pelas crianças e passa a ter um sentido completamente diferente porque cada um dos presentes teria um simbolismo próprio da fé católica:

A Partridge in a Pear Tree (uma perdiz numa pereira): Jesus Cristo

Two Turtle Doves (duas rolas): o Velho e o Novo Testamento

Three French Hens (três galinhas francesas): as três virtudes teológicas - Fé, Esperança e Caridade

Four Calling Birds (quatro pássaros a cantar): os quatro Evangelhos

Five Gold Rings (cinco anéis de ouro): os primeiros cinco livros do Velho Testamento

Six Geese A-laying (seis gansas poedeiras): os seis dias da Criação

Seven Swans A-swimming (sete cisnes a nadar): os sete dons do Espírito Santo

Eight Maids A-milking (oito donzelas a ordenhar): as oito Bem Aventuranças

Nine Ladies Dancing (nove damas a dançar): os nove frutos do Espírito Santo

Ten Lords A-leaping (dez cavalheiros a saltar): os dez Mandamentos

Eleven Pipers Piping (onze flautistas a tocar): os onze apóstolos fiéis, excluindo Judas Iscariotes

Twelve Drummers Drumming (doze tambores a rufar): os doze pontos do Credo

A canção é tão popular que até os Marretas gravaram uma versão!

Mãe

2008-12-08T17:55:00.004Z

Nossa Senhora da Conceição - Azulejaria Seiscentista

Inventário Artístico da Diocese de Évora

No nosso país, o dia da mãe foi celebrado durante muito tempo a 8 de Dezembro, antes da sua data ser mudada para o primeiro domingo de Maio. Nossa Senhora da Conceição e a Senhora da Boa-Hora estão ligadas à minha mãe, devido às crenças da minha avó e às descrenças do meu avô, uma história espantosa daquelas que só podiam existir nos tempos mais antigos, digna de um livro, se um dia eu resolvesse escrevê-lo.

Já aqui falei da minha avó materna e da minha filha. Nunca da minha mãe. A minha mãe é a figura mais importante da minha vida (o meu pai não é para aqui chamado hoje – estou a falar de mulheres) e isso é dizer muito pouco sobre ela. É a mulher mais inteligente e forte que eu conheço, ensinou-me a ler, foi minha professora na verdadeira acepção da palavra e devo-lhe grande parte do que sou... Na educação que me deu, utilizou sempre o princípio do provérbio chinês: “Se um homem tem fome, não lhe dês um peixe, ensina-o a pescar”.

Como filha, como mulher e como mãe, o que encontro para ilustrar melhor o que sinto em relação à minha mãe é o facto de lhe ter confiado cegamente a educação dos meus dois filhos, quando por vários motivos não pude tomar conta deles.

Para uma Mãe como a minha, são precisos dois dias da Mãe.

A Morte Devagar

2008-12-07T20:51:00.005Z

Morre lentamente quem não troca de idéias, não troca de discurso, evita as próprias contradições.

Morre lentamente quem vira escravo do hábito, repetindo todos os dias o mesmo trajeto e as mesmas compras no supermercado. Quem não troca de marca, não arrisca vestir uma cor nova, não dá papo para quem não conhece.

Morre lentamente quem faz da televisão o seu guru e seu parceiro diário. Muitos não podem comprar um livro ou uma entrada de cinema, mas muitos podem, e ainda assim alienam-se diante de um tubo de imagens que traz informação e entretenimento, mas que não deveria, mesmo com apenas 14 polegadas, ocupar tanto espaço em uma vida.

Morre lentamente quem evita uma paixão, quem prefere o preto no branco e os pingos nos is a um turbilhão de emoções indomáveis, justamente as que resgatam brilho nos olhos, sorrisos e soluços, coração aos tropeços, sentimentos.

Morre lentamente quem não vira a mesa quando está infeliz no trabalho, quem não arrisca o certo pelo incerto atrás de um sonho, quem não se permite, uma vez na vida, fugir dos conselhos sensatos.

Morre lentamente quem não viaja, quem não lê, quem não ouve música, quem não acha graça de si mesmo.

Morre lentamente quem destrói seu amor-próprio. Pode ser depressão, que é doença séria e requer ajuda profissional. Então fenece a cada dia quem não se deixa ajudar.

Morre lentamente quem não trabalha e quem não estuda, e na maioria das vezes isso não é opção e, sim, destino: então um governo omisso pode matar lentamente uma boa parcela da população.

Morre lentamente quem passa os dias queixando-se da má sorte ou da chuva incessante, desistindo de um projeto antes de iniciá-lo, não perguntando sobre um assunto que desconhece e não respondendo quando lhe indagam o que sabe.

Morre muita gente lentamente, e esta é a morte mais ingrata e traiçoeira, pois quando ela se aproxima de verdade, aí já estamos muito destreinados para percorrer o pouco tempo restante. Que amanhã, portanto, demore muito para ser o nosso dia. Já que não podemos evitar um final repentino, que ao menos evitemos a morte em suaves prestações, lembrando sempre que estar vivo exige um esforço bem maior do que simplesmente respirar.

Martha Medeiros

A casa do tempo perdido

2008-12-05T19:36:00.003Z

Bati no portão do tempo perdido, ninguém atendeu.

Bati segunda vez e outra mais e mais outra.

Resposta nenhuma.

A casa do tempo perdido está coberta de hera

pela metade; a outra metade são cinzas.

Casa onde não mora ninguém, e eu batendo e chamando

pela dor de chamar a não ser escutado.

Simplesmente bater. O eco devolve

a minha ânsia de entreabrir esses paços gelados.

A noite e o dia se confundindo no esperar,

no bater e bater.

O tempo perdido certamente não existe.

É o casarão vazio e condenado.

Carlos Drummond de Andrade

Se os anjos tivessem voz...

2008-12-04T16:11:00.003Z

Bobby McFerrin - Ave Maria

Sim, Virgínia, o Pai Natal existe

2008-12-03T18:46:00.005Z

Virginia O'Hanlon, de oito anos de idade, escreveu uma carta ao editor do jornal Sun de Nova Iorque e a resposta foi-lhe dada sob a forma de um editorial não assinado em 21 de Setembro de 1897. O trabalho do jornalista Francis Pharcellus Church tornou-se no editorial mais vezes publicado da história do jornalismo, tendo aparecido em dúzias de línguas, em livros, filmes, outros editoriais, posters e selos.

«Querido editor: Tenho oito anos. Alguns dos meus amiguinhos dizem que o Pai Natal não existe. O papá diz-me: “Se vires no “The Sun” é porque existe.” Por favor diga-me a verdade; o Pai Natal existe?»

VIRGINIA O'HANLON

115 WEST NINETY-FIFTH STREET

VIRGÍNIA, os teus amiguinhos estão enganados. Foram afectados pelo cepticismo desta época céptica. Não acreditam senão naquilo que vêm. Pensam que não existe nada que não possa ser apreendido pelas sua pequenas mentes. Todas as mentes, Virgínia, quer pertençam a homens quer pertençam a crianças são pequenas. Neste grande mundo que é o nosso o homem é simplesmente um insecto, uma formiga, medido em nome do seu intelecto no mundo sem limites em seu redor, é um vulgar insecto quando é medido pela sua capacidade de abarcar a integralidade da verdade ou do conhecimento.

Sim, VIRGÍNIA, o Pai Natal existe. Existe como na realidade existem o amor, a generosidade e a devoção e tu sabes que eles existem e dão à tua vida o máximo de beleza e alegria. Mas como seria horroroso o mundo se não houvesse Pai Natal. Seria tão horroroso como se não existisse nenhuma Virgínia. Não haveria fé infantil nem poesia nem romance para tornar tolerável esta existência. Não teríamos alegria a não ser na razão e na visão. A luz eterna com que a infância enche o mundo extinguir-se-ia.

Não acreditar no Pai Natal! É a mesma coisa que não acreditar nas fadas! Podes pedir ao teu papá que contrate homens para vigiar todas as chaminés na véspera de Natal para apanharem o Pai Natal, que mesmo que eles não o consigam ver o que é que isso provaria? Ninguém vê o Pai Natal, mas isso não é sinal de que ele não exista. As coisas mais reais do mundo são as que nem as crianças nem os homens podem ver. Alguma vez viste as fadas a dançar na relva? Claro que não. Mas isso não prova que elas não existam. Ninguém pode conceber ou imaginar todas as maravilhas que não são vistas nem visíveis no mundo.

Podes partir ou desmanchar a roca de um bebé e ver o que faz barulho lá dentro, mas existe um véu que cobre o mundo invisível, que nem o homem mais forte nem a força reunida de todos os homens fortes que alguma vez existiram consegue rasgar. Apenas a fé, a imaginação, a poesia, o amor, o romance podem afastar essa cortina e ver a beleza sobrenatural e a glória que estão para além dela. E isso é tudo real? Ah VIRGÍNIA, em todo este mundo não há nada mais real e permanente.

Não haver Pai Natal! Santo Deus! Ele vive e viverá para sempre. Daqui a mil anos, Virgínia, não, daqui a dez vezes dez mil anos, ele continuará a alegrar o coração das crianças.

O menino que se apaixonou por uma guitarra

2008-12-02T12:30:00.003Z

Era uma vez um menino que se apaixonou por uma guitarra.

O menino era esguio e sonhador e teimava em ver nas doze cordas da sua guitarra amada uma grinalda de flores perfumadas ou um círculo de fadas, cuja função era manter intacta a magia da música que brotava daquele instrumento único.

O menino apaixonou-se por uma guitarra porque já antes o seu avô e o seu pai se haviam apaixonado por guitarras tão belas como a sua. Assim, as guitarras faziam parte da família como a poesia – a dos poetas que se fizeram em Coimbra e que eram uma parcela da sua memória e dos seus afectos mais duradouros.

Por vezes, estando a sós com a sua guitarra, pensava: “Tenho que inventar para ti as mais belas melodias que alguém seja capaz de compor”. E foi assim que a sua guitarra passou a ter uma voz própria, uma magia única, um encanto inimitável, porque ele deixava que lhe saíssem do coração os sentimentos e as emoções que a guitarra depois transmitia ao público, estivesse ele numa grande capital europeia ou numa modesta sala de província em Portugal.

Um dia foram buscá-lo ao sítio onde trabalhava e fecharam-no numa cela durante um ano e meio. Que crime tinha ele cometido? Nenhum. Limitara-se a ter o sonho de ver o seu país em liberdade, com a sua guitarra a celebrar o fim de todos os medos. Na cela onde lhe aprisionaram os passos e os sonhos não podia ter a sua querida guitarra, mas simulava a sua posse, fingindo que a tinha entre os braços, e trauteava para ela canções de embalar e lindas danças camponesas.

Até que um dia a doença impediu o guitarrista apaixonado de se levantar da cama e de voltar a tocar guitarra.

A guitarra deixou-se ficar num canto, abandonada e inquieta.

O menino há muito feito homem estava agora de partida.

Adeus, Carlos, Carlos Paredes, menino sem idade nem pressa, príncipe da nossa alegria sem nome. A tua música fica aqui à nossa guarda, porque é com ela que ainda um dia havemos de ser felizes. Está prometido e será cumprido, como nas histórias de príncipes e de princesas em que uma fada desenrola a escada que leva ao infinito.

José Jorge Letria
(texto com supressões)

Dickens no século XXI

2008-12-01T00:50:00.006Z

Encontrei este cartoon no blog A Educação do Meu Umbigo e achei que retrata exactamente o espírito da época. Possivelmente estarei a ser pessimista, mas pensa-se mais em gastar dinheiro do que no que o Natal representa realmente.

Enquanto

2008-11-28T23:19:00.001Z

Enquanto houver um homem caído de bruços no passeio
e um sargento que lhe volta o corpo com a ponta do pé
para ver como é;
enquanto o sangue gorgolejar das artérias abertas
e correr pelos interstícios das pedras,
pressuroso e vivo como vermelhas minhocas despertas;
enquanto as crianças de olhos lívidos e redondos como luas,
órfãs de pais e de mães,
andarem acossadas pelas ruas
como matilhas de cães;
enquanto as aves tiverem de interromper o seu canto
com o coraçãozinho débil a saltar-lhes do peito fremente,
num silêncio de espanto
rasgado pelo canto da sereia estridente;
enquanto o grande pássaro de fogo e alumínio
cobrir o mundo com a sombra escaldante das suas asas
amassando na mesma lama de extermínio
os ossos dos homens e as traves das suas casas;
enquanto tudo isto acontecer, e o mais que se não diz por ser verdade,
enquanto for preciso lutar até ao desespero da agonia,
o poeta escreverá com alcatrão nos muros da cidade:

ABAIXO O MISTÉRIO DA POESIA

António Gedeão

Mais um desafio

2008-11-27T17:30:00.005Z

A Si desafiou-me a responder a dez perguntas com o nome de canções de um músico à minha escolha. Ainda pensei um pedaço e depois não hesitei. Fui procurar os discos do Fausto, porque tenho-os todos, os primeiros ainda em vinil, da década de setenta, quando ele ainda era desconhecido da maioria das pessoas e apenas aparecia a acompanhar o Zeca Afonso em espectáculos ao vivo. Tornou-se famoso com o duplo “Por este rio acima” e depois começou a cair em desgraça, não sei porquê. Eu continuo incondicional, até porque temos um passado comum e a música dele é uma constante na minha vida. Até mais ver é o músico português de que eu mais gosto e pedi-lhe ajuda nesta tarefa.

1. És homem ou mulher? Rosalinda
2. Descreve-te: Em poucas palavras
3. O que é que as pessoas acham de ti? Vem amiga
4. Como descreves o teu último relacionamento? De um miserável naufrágio que passámos
5. Descreve o estado actual da tua relação: Porque me olhas assim
6. Onde querias estar agora? De ocidente a oriente
7. O que pensas a respeito do amor? Lembra-me um sonho lindo
8. Como é a tua vida? Ao som do mar e do vento

9. O que pedirias se pudesses ter um desejo? A penumbra da claridade

10. Escreve uma fase sábia: Atrás dos tempos vêm tempos

E como faz parte das regras passar o desafio a outras pessoas, aqui estão elas:

O Pequeno Ditador

2008-11-26T15:40:00.005Z

“O filho não pode crescer a pensar que é o rei da família. É tão importante como outra pessoa lá de casa. Não menos. Mas também não mais.”

Esta afirmação é feita por Javier Urra, psicólogo clínico e pedagogo terapeuta que trabalhou durante três anos com jovens conflituosos no Centro Nacional de Reeducação de Cuenca. É professor de Psicologia na Universidade Complutense de Madrid e vice-presidente da Associação Ibero-Americana de Psicologia Jurídica e assessor e patrono da UNICEF. Entre 1996 e 2001 foi o primeiro Provedor de Menores em Espanha e o primeiro presidente da Rede Europeia de Provedores de Menores.

O seu livro, “O Pequeno Ditador”, ajuda-nos na nossa função de pais e educadores a estabelecermos limites e regras e a sabermos dizer não, condições que ele considera fundamentais na educação.

Segundo ele os pequenos ditadores são filhos de uma geração de pais obedientes – assim chamados porque quando eram pequenos obedeciam aos pais e outros adultos. Agora que são pais submetem-se aos caprichos dos filhos e são pais permissivos, submissos, volúveis e indecisos.

«É uma geração de pais complicada. Chamamos-lhe a geração “sanduíche”: é a geração que obedecia aos pais e aos professores sem discutir, e até obedecia aos cidadãos mais velhos sem questionar nada. Era a autoridade sem explicação: “Fazes isto porque eu mando”, ou “sai daqui porque isto são conversas para adultos”. Agora as crianças exigem explicações antes de obedecer (quando obedecem), querem participar nas decisões familiares, e esta inversão da “ordem” faz com que os pais estejam assustados.»

Para Javier Urra a partir de 1985 começou o nascimento da “geração de filhos tiranos”. As famílias destas crianças não têm necessariamente a forma tradicional da família nuclear (pai, mãe e filhos). Na generalidade pai e mãe trabalham e muitas vezes as crianças vivem apenas com um dos progenitores. Estas crianças “esperam ser orientadas, mas não controladas ou obrigadas a obedecer sem uma razão; o trabalho é visto como um mal necessário e a vida como algo que deve ser desfrutado em cada momento e que realizar coisas exija o mínimo de esforço. Para elas, o futuro está no presente e o passado não interfere ou não influi decisivamente no hoje”.

«A criança tirana vive em famílias pequenas, é intolerante, individualista, exigente de acção imediata, tende para o isolamento e o hedonismo. Os pais preocupam-se com a satisfação dos caprichos dos filhos e convertem-se “em pais obedientes dos seus filhos”.
Preferem ser vistos como amigos e companheiros e não impõem regras, por receio que os filhos “sofram” e se “frustrem”, sem valorizar as implicações que isso possa ter na formação das crianças.

Tudo começa quando o bebé nasce. O bebé é muito egoísta para sobreviver. Mas em adulto pode até dar a vida por uma causa justa. E isto depende da sua educação. O altruísmo aprende-se. Mas tem de ser aprendido em casa.
Se uma criança pequena, de três, quatro anos, pedir coisas, fizer birras, bater nos pais para fazer valer a sua vontade e conseguir vencer a batalha, isso é alarmante. As crianças podem ser muito obstinadas, muito irritantes, muito frustrantes. Nós, os pais, temos que ser serenos, temos que saber vencer as batalhas, não nos podemos deixar chantagear. “Se não me dás isto, é porque não gostas de mim”. Temos de lhes dizer: “Gosto muito de ti. Muito. Mas não vou dar-te isto.”

Educar pressupõe assumir responsabilidades. E andamos a relaxar muito. Os pais têm que impor regras e disciplina. E, no que diz respeito aos professores, é fundamental que o Estado imponha normas. Nós pertencemos a uma geração cujos pais sancionavam os filhos.»

Deixa-nos uma pergunta pertinente: os pequenos ditadores, quando forem pais, vão deixar que os filhos sejam ditadores?

Canção da tarde no campo

2008-11-25T13:47:00.003Z

Caminho do campo verde,

estrada depois de estrada.

Cercas de flores, palmeiras,

serra azul, água calada.

Eu ando sozinha

no meio do vale.

Mas a tarde é minha.

Meus pés vão pisando a terra

que é a imagem da minha vida:

tão vazia, mas tão bela,

tão certa, mas tão perdida!

Eu ando sozinha

por cima das pedras.

Mas a flor é minha.

Os meus passos no caminho

são como os passos da lua:

vou chegando, vais fugindo,

minha alma é a sombra da tua.

Eu ando sozinha

por dentro dos bosques.

Mas a fonte é minha.

De tanto olhar para longe

não vejo o que se passa perto.

Subo o monte, desço o monte

meu peito é puro deserto.

Eu ando sozinha

ao longo da noite.

Mas a estrela é minha.

Cecília Meireles

À procura de Peter Pan

2008-11-24T14:10:00.004Z

Era Primavera. Wendy estava sentada no chão, muito perto da lareira, para ter luz para coser, pois não havia mais qualquer luz no quarto; e enquanto ela estava sentada a coser ouviu grasnar. Então a janela abriu-se de repente como se estivesse velha e não conseguisse fechar-se, e Peter saltou para o chão.

Estava exactamente na mesma e Wendy viu imediatamente que ainda tinha todos os dentes de leite. Ele era um rapazinho e ela uma adulta.

- Olá, Wendy – disse Peter, não lhe notando qualquer diferença, pois pensava principalmente em si próprio, e àquela luz tão fraca, o vestido branco de Wendy bem podia ser a camisa de noite com que a vira pela primeira vez.

- Olá, Peter – replicou ela com voz fraca, fazendo-se o mais pequena possível. – Estás à espera que eu voe contigo?
- Claro que foi por isso que eu vim – respondeu gravemente. – Já te esqueceste que é a altura da limpeza da Primavera, no País da Fantasia?

Ela sabia que era inútil dizer-lhe que deixara passar muitas primaveras.
- Não posso ir – disse, desculpando-se. – Já não sei voar.
- Eu ensino-te outra vez.
- Ó Peter, não desperdices o pó das fadas comigo.

Ele levantara-se e agora, por fim, um receio assaltava-o.
- O que é? – gritou, recuando.
- Vou acender a luz e tu poderás ver por ti próprio.
Pela primeira vez na sua vida, Peter sentiu-se assustado.
- Não acendas a luz – gritou.

Wendy passou as mãos pelo cabelo do rapaz. Não era uma rapariguinha com o coração dilacerado por ele; era uma adulta sorrindo de tudo aquilo, mas o seu sorriso estava molhado de lágrimas.
Então Wendy acendeu a luz e Peter viu. Soltou um grito de dor e, quando a bela criatura se inclinou para o erguer nos braços, ele recuou rapidamente.

- O que é isto? – gritou outra vez.
Ela teve de lhe dizer.
- Sou adulta, Peter. Cresci há muito tempo.
- Prometeste não crescer.
- Não pude deixar de o fazer. Sou uma mulher adulta.
- Não, não és.
- Sou. E a pequenita que está na minha cama é a minha filha.
- Não é nada!

Mas ele pensava que sim e, com a espada na mão, deu um passo para a cama onde dormia a criança. Claro que não a atacou. Em vez disso sentou-se no chão e começou a soluçar; e Wendy não soube confortá-lo, embora em tempos tivesse sido capaz de o fazer facilmente. Agora era apenas uma mulher e saiu do quarto para tentar pensar.

J. M. Barrie, Peter Pan

Evolução

2008-11-22T19:09:00.002Z

Fui rocha, em tempo, e fui, no mundo antigo
Tronco ou ramo na incógnita floresta...
Onda, espumei, quebrando-me na aresta
Do granito, antiquíssimo inimigo...

Rugi, fera talvez, buscando abrigo
Na caverna que ensombra urze e giesta;
Ou, monstro primitivo, ergui a testa
No limoso paul, glauco pascigo...

Hoje sou homem - e na sombra enorme
Vejo, a meus pés, a escada multiforme,
Que desce, em espirais, na imensidade...

Interrogo o infinito e às vezes choro...
Mas, estendendo as mãos no vácuo, adoro
E aspiro unicamente à liberdade.

Antero de Quental

Abismo

2008-11-20T16:01:00.003Z

Chamamos abismo ao que não podemos transpor. Não há abismo. Só existe a alma humana e é ela que dá um nome a cada coisa, consoante a sua coragem ou a sua cobardia.

Nikos Kazantzakis

Swallow Song

2008-11-18T14:26:00.007Z

Hoje, depois das minhas aulas acabarem, resolvi mandar o trabalho às urtigas, aproveitar o tempo bonito, caminhar um pouco na praia, ver o mar, arejar as ideias que não andam grande coisa ultimamente...

Entretanto, parei para comprar uma garrafa de água no café mais próximo. A empregada veio atender-me e ficou a olhar muito para mim, até que me perguntou um pouco timidamente se por acaso eu não era professora, ao que eu respondi afirmativamente. Abreviando, tinha sido minha aluna quando andava no 7º ano. Fui professora e directora de turma dela há 18 anos e ainda se lembrava de mim! Ficámos um bom bocado a conversar, porque entretanto eu também me lembrei dela, era de uma turma que me deixou recordações muito boas...

Depois fui passear pela praia, como era minha intenção, mas não pude deixar de ficar a pensar nela e em como as coisas têm mudado nestes últimos anos. Será que daqui a 18 anos os meus actuais alunos se lembrarão de mim? Duvido muito, para não dizer já que tenho a certeza absoluta que não.

Não posso deixar de pensar no que se passa no nosso ensino, na desmotivação que existe a todos os níveis e em todos nós, tanto professores como alunos. Não me interessa de quem é a culpa, não vem para o caso, o que me angustia é verificar que a enorme satisfação que eu tinha e que conseguia transmitir aos meus alunos desapareceu, possivelmente para sempre, e que como nos versos da canção, a esperança de voltar a ter prazer na minha profissão está a ser levada pelo vento...

Esta canção, da autoria de Richard Fariña e cantada pela sua mulher Mimi, traduz exactamente o que eu sinto neste momento, seja qual for o fim de todo este processo de luta que nós professores iniciámos.

Quem nos salva dos sobremimados?

2008-11-17T13:54:00.005Z

Ninguém fala dos sobremimados, essa espécie de que todos nós conhecemos pelo menos um exemplar e que nos vemos na contingência de aturar os caprichos e as manias. Não sei porque é que os estudiosos do comportamento humano preferem como objecto de trabalho os sobredotados, quando os sobremimados revelam uma personalidade muito mais complexa, capaz de estragos de uma magnitude próxima da catástrofe natural.

Aliás, os seguros contra todos os riscos deveriam ter uma cláusula – junto daquela que prevê os danos provocados por extraterrestres – que garantisse uma indemnização às vítimas desta categoria de gente que torna a vida do resto da humanidade um inferno.

Não, não são necessariamente crianças atiradas para o chão a fazer birras, nem sequer adolescentes pedantes, há sobremimados em todas as faixas etárias, estratos sociais e regiões do país (embora o seu habitat preferido sejam ilhas!).

Reconhecem-se a milhas pela forma mal-educada com que falam ao empregado do café, exigem um atendimento imediato na fila da repartição ou na caixa da loja, ou interrompem sistematicamente a conversa numa reunião de trabalho. O tom é invariavelmente arrogante e aplicam em doses insuportáveis aquilo que, do seu ponto de vista, é ironia fina, mas que, na prática, não passa de uma insolência que provoca pele de galinha mesmo àqueles a quem o discurso não é dirigido.

Dirigem-se ao mundo e gerem a sua vida como se toda a gente tivesse a obrigação de estar grata por terem nascido e se dignarem a dirigirem-lhe a palavra, mesmo que seja para insultar. A sua resistência à frustração é mínima. Não estão habituados, nem tencionam estar, a ser contrariados nem sequer a encontrar escolhos pela frente, porque houve sempre um pai, uma mãe ou uma avó que correram à frente para livrar o terreno de qualquer mina ou armadilha em que os seus delicados pezinhos pudessem tropeçar.

Quando os saudavelmente mimados caem e se magoam há um colo que os acolhe, uns braços que os apertam contra si e um beijinho na ferida, externa ou interna, substitui com vantagem os pensos (que como toda a gente sabe depois doem imenso a arrancar!).

Os saudavelmente mimados sabem que o facto de terem o apoio dos outros não significa que estejam isentos de responsabilidade pelo que lhes sucede. Têm consciência de que contribuíram sempre em parte para a queda, e que só se tiverem mais cuidado a olhar para o caminho é que não voltam a meter a pata na poça.

Mas no sobremimado a autocrítica foi boicotada por adultos que o convenceram de que está só e indefeso perante um mundo que, por inveja, o quer abater. Foi-lhe dito que são únicos, especiais e, como tal, alvo da cobiça alheia. Por isso, toda a atenção é pouca: a qualquer distracção podem ser assaltados e roubados, é preciso desconfiar de quem se aproxima e atacar, antes de ser atacado.

Ao contrário do comum dos mortais os sobremimados não caem pelo simples facto de andarem com os atacadores desatados! E como o problema nunca é seu, é impossível racionalizar com eles, ou sequer provar-lhes que os medos que os perseguem são fantasmas criados por um adulto interessado em ser o seu único porto seguro.

Os sobremimados não tiveram mimo a mais, mas a menos, apressam-se a dizer os especialistas na psique, na tentativa de nos convencerem de que não há rapazes maus. Seja. Talvez, de facto, tenham sido alvos de um amor doente, que não lhes ensinou limites, nem é suficientemente seguro de si para lhes ter revelado que a vida é feita de relações em que se dá e se recebe, e que sem a capacidade para nos pormos em causa não vamos a lado nenhum.

Talvez, de facto, lhes tenha faltado um amor saudável, que lhes desse a entender que servir não é ser subserviente, e que falar alto e levantar a espada por tudo e por nada não é a melhor forma de afastar o medo, mas é uma forma certa de afastar os outros. Talvez sejam bolos que ficaram demasiado tempo no forno – não sei porquê mas gosto de imaginar que os sobremimados são bolos ou pizzas estorricadas.

E os especialistas dizem mais, dizem que devemos ter pena dos sobremimados porque coitados, não são felizes, no fundo, no fundo. Pois talvez não sejam, mas a paciência tem limites. Que vão ser infelizes para longe de nós, e sobretudo que não tenham a capacidade de nos fazer infelizes a nós.

Parece que esse é o nosso papel, o de não nos deixarmos intimidar pelos sobremimados, que podem aparentar uma segurança e uma força que nos deita por terra e nos transforma em seus capachos. Por bondade, é certo, mas por uma bondade estúpida.

Se sentir que é assim que reage a um sobremimado, revolte-se. Domingo é um bom dia para iniciar revoltas.

Isabel Stilwell, Porque hoje é domingo
Notícias Magazine, 30 de Março de 2006

Cantilena

2008-11-14T23:57:00.003Z

Cortaram as asas
ao rouxinol.
Rouxinol sem asas
Não pode voar.

Quebraram-te o bico,
rouxinol!
Rouxinol sem bico
não pode cantar.

Que ao menos a Noite
ninguém, rouxinol!,
ta queira roubar.
Rouxinol sem Noite
não pode viver.

Sebastião da Gama

A Padeira da Noite

2008-11-13T16:27:00.006Z

Ela apalpou o seio esquerdo. Logo o esquerdo, por cima (?) do coração.
Um caroço, pequena noz.
E como se aquele movimento, aquela pressão no seio desprendesse lágrimas, lágrimas brancas e transparentes, correram-lhe pelo rosto: regatos de aldeia pobre. Lírica. Banal.

Abriu a luz de um candeeiro mais próximo do espelho. E aproximou-se mais daquela cara fria. Tanto que o seu bafo o embaciou. Respirar sinal de vida. Como se faz aos mortos o espelho próximo da boca.
E pressionou mais o seio esquerdo.
O caroço, a noz.
E, sem saber o porquê, sorriu.
Sorriu ao espelho. Regato de pequeno sol. Nua. Por fora e por dentro, tão transparente como as lágrimas.

O seio que nasceu pequeno, adolescente. Que cresceu, endureceu para ser amado. Tocado, bebido seu leite por boca mansa e desarmada.
E mal apanhara beijos de sol em férias fugidias.

Amanhã iria ao Instituto. Ao único Instituto. Tirar a sua senha. A sua senha. O passaporte.
Esperaria longas horas no meio de centenas de rostos. Condenados? Quais?
Já lá estivera acompanhando outros doentes. E afogara-se em medos. Pelos outros. Por ela.

Como podia ainda alguém, ali, rir? Rir mesmo alvarmente desprendendo gargalhadas? Gargalhadas aranhas que ficavam presas naqueles cheiros de corpos e remédios, de mênstruos, solidão. Solidão de todos juntos.
Morte densa, insinuante, fissura sísmica num mundo que ela julgou intacto e, até, intocável. Polido. Brilhante.
Lá estava a noz, o fermento.

Que distância de quando se encontrava assim, embrulhada na colcha de seda cor-de-rosa, uma pobre colcha de seda baça e brilhante da fria cama de ferro da sua adolescência.
Descaía a colcha como um manto de estranho reino. Ao mesmo tempo grande, humilde, submerso. Ela, adolescente do povo, esse maravilhante reinado.

Apalpou de novo o seio.
Lá estava a pequena noz, o fermento.
- Já dormes?
- Já apago a luz.

E apagou as luzes e meteu-se nua na cama. Molhada de amargura e lágrimas. Por ela própria? Nem sabe. Por um triângulo que tem dentro um círculo de vida tangente a cada face. Mas que já não existe. Agora é o triângulo que está dentro do círculo apertado de interrogação. Sem tangências.
Soluça debaixo do lençol.

Outro dia, quando subira para o comboio, debaixo dos pés vira um serrote dos operários que arranjavam a linha.
E sentiu o ranger do serrote nos pés, ali, debaixo do lençol. O santo e a senha. E os homens erguidos, esperavam que o comboio passasse. Operários dignos e também estranhamente magoados, mutilados.

Ela que tanto sonhou e quis amar será uma mulher mutilada? Por dentro. Por fora, também?
Ela que não é bela, que nunca foi bela (e tantas vezes lhe disseram que o era e que a amavam e não conseguiu amar porque nela nunca se acreditou) acha-se agora estranhamente bela e completa. Capaz de juventude sem tabus falsos, sem setas a impedirem a passagem.

Agora que vai ser humilhada por fora naquela guerra e serra surda sem inimigo real. O serrote. O caroço palpável. Os homens no cais. E os outros todos, no acampamento.

Quando acompanhara os outros vira doentes que vinham da província e até traziam colchões. Para ali estarem. Horizontais.
Sente a agonia do cheiro. De novo, soluça em vómitos secos.
E se não fosse, não fosse?
Nada dissesse?
Noz pequena, fermento daquele pão da noite que a vomitava de medo.
Quantos irmãos no acampamento, amanhã?

Meu amor. Meu amor. Meu amor. Soluçava chorando, chamava chorando aquela mão forte e áspera. A mão dele. Dele. E agarrou-se àquela mão cheia de medo, menos molhada, menos abandonada. Até lhe sentia os pelos grossos. A mão dele e de todos os outros. Doentes ou não. A mágica palavra de sempre e já tão gasta – humanidade.

A seu lado cresceu uma macieira. Com uma maçã vermelha e podre. Sem o perfume frio e transparente das maçãs acabadas de cortar na juventude. Cresceu no tapete à beira da cama.
E o coração batia debaixo do caroço fermento. Em bodas de sangue inútil.
E o lençol, único amante do futuro corpo mutilado, suava de frio.

Matilde Rosa Araújo

Porque hoje morreu alguém que eu conhecia e de quem gostava muito.
Porque a prevenção e o diagnóstico precoce são indispensáveis.

A Moça Tecelã

2008-11-12T15:26:00.003Z

Acordava ainda no escuro, como se ouvisse o sol chegando atrás das beiradas da noite. E logo sentava-se ao tear.

Linha clara, para começar o dia. Delicado traço cor da luz, que ela ia passando entre os fios estendidos, enquanto lá fora a claridade da manhã desenhava o horizonte.

Depois lãs mais vivas, quentes lãs iam tecendo hora a hora, em longo tapete que nunca acabava.

Se era forte demais o sol, e no jardim pendiam as pétalas, a moça colocava na lançadeira grossos fios cinzentos do algodão mais felpudo. Em breve, na penumbra trazida pelas nuvens, escolhia um fio de prata, que em pontos longos rebordava sobre o tecido. Leve, a chuva vinha cumprimentá-la à janela.

Mas se durante muitos dias o vento e o frio brigavam com as folhas e espantavam os pássaros, bastava a moça tecer com seus belos fios dourados, para que o sol voltasse a acalmar a natureza.

Assim, jogando a lançadeira de um lado para outro e batendo os grandes pentes do tear para frente e para trás, a moça passava os seus dias.

Nada lhe faltava. Na hora da fome tecia um lindo peixe, com cuidado de escamas. E eis que o peixe estava na mesa, pronto para ser comido. Se sede vinha, suave era a lã cor de leite que entremeava o tapete. E à noite, depois de lançar seu fio de escuridão, dormia tranqüila.

Tecer era tudo o que fazia. Tecer era tudo o que queria fazer.

Mas tecendo e tecendo, ela própria trouxe o tempo em que se sentiu sozinha, e pela primeira vez pensou em como seria bom ter um marido ao lado.

Não esperou o dia seguinte. Com capricho de quem tenta uma coisa nunca conhecida, começou a entremear no tapete as lãs e as cores que lhe dariam companhia. E aos poucos seu desejo foi aparecendo, chapéu emplumado, rosto barbado, corpo aprumado, sapato engraxado. Estava justamente acabando de entremear o último fio da ponto dos sapatos, quando bateram à porta.

Nem precisou abrir. O moço meteu a mão na maçaneta, tirou o chapéu de pluma, e foi entrando em sua vida.

Aquela noite, deitada no ombro dele, a moça pensou nos lindos filhos que teceria para aumentar ainda mais a sua felicidade.

E feliz foi, durante algum tempo. Mas se o homem tinha pensado em filhos, logo os esqueceu. Porque tinha descoberto o poder do tear, em nada mais pensou a não ser nas coisas todas que ele poderia lhe dar.

— Uma casa melhor é necessária — disse para a mulher. E parecia justo, agora que eram dois. Exigiu que escolhesse as mais belas lãs cor de tijolo, fios verdes para os batentes, e pressa para a casa acontecer.

Mas pronta a casa, já não lhe pareceu suficiente.

— Para que ter casa, se podemos ter palácio? — perguntou. Sem querer resposta imediatamente ordenou que fosse de pedra com arremates em prata.

Dias e dias, semanas e meses trabalhou a moça tecendo tetos e portas, e pátios e escadas, e salas e poços. A neve caía lá fora, e ela não tinha tempo para chamar o sol. A noite chegava, e ela não tinha tempo para arrematar o dia. Tecia e entristecia, enquanto sem parar batiam os pentes acompanhando o ritmo da lançadeira.

Afinal o palácio ficou pronto. E entre tantos cômodos, o marido escolheu para ela e seu tear o mais alto quarto da mais alta torre.

— É para que ninguém saiba do tapete — ele disse. E antes de trancar a porta à chave, advertiu: — Faltam as estrebarias. E não se esqueça dos cavalos!

Sem descanso tecia a mulher os caprichos do marido, enchendo o palácio de luxos, os cofres de moedas, as salas de criados. Tecer era tudo o que fazia. Tecer era tudo o que queria fazer.

E tecendo, ela própria trouxe o tempo em que sua tristeza lhe pareceu maior que o palácio com todos os seus tesouros. E pela primeira vez pensou em como seria bom estar sozinha de novo.

Só esperou anoitecer. Levantou-se enquanto o marido dormia sonhando com novas exigências. E descalça, para não fazer barulho, subiu a longa escada da torre, sentou-se ao tear.

Desta vez não precisou escolher linha nenhuma. Segurou a lançadeira ao contrário, e jogando-a veloz de um lado para o outro, começou a desfazer seu tecido. Desteceu os cavalos, as carruagens, as estrebarias, os jardins. Depois desteceu os criados e o palácio e todas as maravilhas que continha. E novamente se viu na sua casa pequena e sorriu para o jardim além da janela.

A noite acabava quando o marido estranhando a cama dura, acordou, e, espantado, olhou em volta. Não teve tempo de se levantar. Ela já desfazia o desenho escuro dos sapatos, e ele viu seus pés desaparecendo, sumindo as pernas. Rápido, o nada subiu-lhe pelo corpo, tomou o peito aprumado, o emplumado chapéu.

Então, como se ouvisse a chegada do sol, a moça escolheu uma linha clara. E foi passando-a devagar entre os fios, delicado traço de luz, que a manhã repetiu na linha do horizonte.

Marina Colasanti

Teresinha - Chico Buarque

De que cor?

2008-11-11T15:14:00.003Z

- De que cor é a alegria?
- Azul como um céu de aguarela.

- De que cor é o desejo?
- Vermelho como um país recém-criado.

- De que cor é a saudade?
- Lilás como um piano vagaroso.

- De que cor é a rosa do tempo?
- Branca e negra, branca e negra.

João Pedro Mésseder

Vozes Africanas

2008-11-10T15:37:00.008Z

N'Kosi Sikeleli Africa – Miriam Makeba

Presença Africana

E apesar de tudo,

ainda sou a mesma!

Livre esguia,

filha eterna de quanta rebeldia

me sagrou.

Mãe-África!

Mãe forte da floresta e do deserto,

ainda sou,

a Irmã-Mulher

de tudo o que em ti vibra

puro e incerto...

A dos coqueiros,

de cabeleiras verdes

e corpos arrojados

sobre o azul...

A do dendém

nascendo dos abraços das palmeiras...

A do sol bom, mordendo

o chão das Ingombotas...

A das acácias rubras,

salpicando de sangue as avenidas,

longas e floridas...

Sim!, ainda sou a mesma.

A do amor transbordando

pelos carregadores do cais

suados e confusos,

pelos bairros imundos e dormentes

(Rua 11!...Rua 11!...)

pelos meninos

de barriga inchada e olhos fundos...

Sem dores nem alegrias,

de tronco nu e musculoso,

a raça escreve a prumo,

a força destes dias...

E eu revendo ainda, e sempre, nela,

aquela

longa história inconsequente...

Minha terra...

Minha, eternamente...

Terra das acácias, dos dongos,

dos colios baloiçando, mansamente...

Terra!

Ainda sou a mesma.

Ainda sou a que num canto novo

pura e livre,

me levanto,

ao aceno do teu povo!

Alda Lara, poetisa angolana, 1930 - 1962

Professores em luta

2008-11-09T18:14:00.009Z

Aprendamos com a natureza, porque este vídeo tem três exemplos espantosos:

1º - O amigo da vítima (o outro macaco) não lhe virou as costas apesar do perigo e ainda tentou salvá-lo;

2º - O macaco aprisionado manteve e calma e não desistiu de se soltar, lutando sempre;

3º - A vítima teve o discernimento suficiente para continuar a esforçar-se e ir rodando até poder apoiar-se na cabeça do crocodilo com os membros posteriores e assim conseguir fazer mais força, pois na lama não conseguia apoio. Finalmente - as imagens não permitem uma conclusão clara - ou porque se apoiou com as unhas da pata traseira no olho do crocodilo e o magoou, fazendo-o desistir da captura, ou porque o crocodilo tinha necessariamente que abrir a boca, fazer um gesto brusco e fechá-la de novo, para abocanhar melhor a presa e depois conseguir engoli-la, e a vítima aproveitou essa fracção mínima de tempo para se libertar, a verdade é que a luta heróica do macaco transformou uma causa perdida à partida num êxito espectacular.

Ontem, enquanto caminhava com os meus colegas na manifestação dos professores, tinha noção do mar de gente que me rodeava, mas não fazia ideia do número de pessoas que poderia ali estar. O Terreiro do Paço já estava completamente cheio pelas 15 horas e continuou a encher-se até começarmos a subir a Rua do Ouro. A nossa principal preocupação era que esta manifestação não fosse inferior à do dia 8 de Março e por isso, comecei a mandar mensagens à minha filha, que estava em casa e que me poderia dar indicações do que os meios de comunicação diziam. Os meus colegas, com a mesma preocupação iam fazendo a mesma coisa e foi assim que soubemos que a estimativa era de 120 mil professores na rua.

Entretanto, também por mensagens, porque não se conseguia ouvir nada com o barulho, fomos avisados de que a ministra estava a dar uma conferência de imprensa... Aí já íamos nos Restauradores e outros colegas nossos que estavam no Marquês disseram-nos que havia ainda uma montanha de gente a tentar sair do Terreiro do Paço. Não havia dúvida de que o número tinha sido ultrapassado e em grande! Parámos logo a seguir ao Tivoli por impossibilidade de avançar mais e fez-se um minuto de silêncio.

Não sou inexperiente em manifestações: participei em muitas, nos meus tempos de estudante, a seguir ao 25 de Abril e pude fazer comparações. A de ontem teve características completamente diferentes. Os professores não estão habituados a manifestações, não gostam, na sua grande maioria, de palavras de ordem, de dar nas vistas com exibições mais "folclóricas", não aceitam bandeiras e são extremamente ordeiros.

No regresso, já no comboio, passou-se uma situação muito interessante. O revisor que estava a picar os bilhetes, quando passou na carruagem em que nós íamos, cumprimentou toda a gente que trazia auto-colantes da manifestação, disse-nos que estava solidário com a nossa luta e que não era preciso ver os nossos bilhetes porque se somos professores, somos honestos e por isso de certeza que os tinhamos comprado. Foi aplaudido com uma salva de palmas.

Quando cheguei a casa, estava ansiosa pelas notícias. Já sabia que a ministra tinha desvalorizado a manifestação e que tinha dito que os números não lhe faziam qualquer diferença, mas quando a ouvi fiquei completamente pasmada. Como é que um político pode dizer, com a arrogância com que ela o fez, que não se preocupa absolutamente nada com o facto de ter uma classe inteira contra ele? No mínimo, se ela fosse inteligente, diria que está preocupada com a intransigência dos professores, que esta gigantesca manifestação a preocupa, quanto mais não seja pelo facto de não tencionar modificar em nada a sua política. Mas este total e completo autismo? Será que ela acredita no que está a dizer?

Penso que a nós, professores, só nos resta fazer como o macaco do vídeo: unirmo-nos bem, manter a calma, não ter medo do perigo que é a negação total e absoluta do cumprimento deste processo de avaliação, fincar bem os pés e continuar a lutar até conseguirmos o que queremos.

Bênção celta

2008-11-07T23:04:00.001Z

Que o caminho venha sempre ao teu encontro,
que o vento sopre sempre nas tuas costas
e a chuva caia sempre sobre os teus campos.
E até que voltemos a encontrar-nos
que Deus te sustente suavemente na palma da sua mão.
Que vivas todo o tempo que quiseres
e que possas sempre vivê-lo plenamente.
Lembra-te sempre de esquecer as coisas que te entristeceram,
porém nunca te esqueças de lembrar aquelas que te alegraram.
Lembra-te sempre de esquecer os amigos que se revelaram falsos,
porém nunca te esqueças de lembrar aqueles que permaneceram fiéis.
Lembra-te sempre de esquecer os problemas que já passaram,
porém nunca te esqueças de lembrar as bênçãos de cada dia.
Que o dia mais triste do teu futuro
não seja pior do que o dia mais feliz do teu passado.
Que o tecto nunca caia sobre ti
e que os amigos reunidos debaixo dele nunca partam.
Que tenhas sempre palavras cálidas num anoitecer frio,
uma lua cheia na noite escura
e que o caminho se abra sempre à tua frente.
Que vivas cem anos com um ano extra para te arrependeres.
Que o Senhor te guarde na sua mão
e não aperte muito os seus dedos.
Que os teus vizinhos te respeitem,
os problemas te abandonem,
os anjos te protejam
e o céu te acolha.
E que a sorte das colinas celtas te abrace.
Que os teus bolsos estejam pesados e o teu coração leve.
Que a boa sorte te siga,
e a cada dia e a cada noite tenhas muros contra o vento,
um tecto para a chuva,
bebidas junto ao fogo,
risos que consolem aqueles que amas,
e que o teu coração se preencha com tudo o que desejas.
Que Deus esteja contigo e te abençoe,
que vejas os filhos dos teus filhos,
que não conheças senão a felicidade deste dia em diante.
Que Deus te conceda muitos anos de vida:
com certeza ele sabe que a Terra não tem anjos suficientes...
... e assim seja a cada ano, para sempre.

Como alterar os planos de um homem

2008-11-06T16:06:00.002Z